Натафей

samlib.ru/n/natafej/

Листопадное

Когда-нибудь я сброшу листья лет,

Жизнь прожитую скупо эпиложа.

И отлетит душа туда, где нет

Былого и грядущего… И всё же,

Коль память о земном мне сохранят,

Хоть тень её, хотела б не забыть я

Птиц пересвист и почек аромат,

И летнего дождя тугие нити.

Ушедшие поэты

Сквозь стаю созвездий сонных,

Пройдя через жизнь и смерть,

Несутся усопших сонмы,

Покинув земную твердь.

Уносятся без возврата...

Всё горше список потерь.

И пусть их место не свято,

Но пусто оно теперь.

Не будет писем и коммов,

Молчит опустевший чат,

И строки стихов знакомых

Теперь на губах горчат.

Сердца перестали биться,

Смолой застыло "вчера"...

Ушедших друзей страницы

Хранят, гудя, сервера.

Что-то с памятью моей...

Всё реже вспоминается весна —

Надежд зелёных призрачное чудо,

Когда любовь блаженствует повсюду...

Да что о том в предзимье вспоминать.

Всё реже вспоминаются слова,

Которые когда-то не сказались.

И скажутся когда-нибудь едва ли —

В предзимье не кружится голова.

Всё реже вспоминается печаль,

Та, что казалась прежде безначальной.

И я живу на свете беспечально...

И вот печали мне ничуть не жаль.

Дорога между завтра и вчера

Дорогою опавших лепестков,

Дорогой, нарисованной ветрами,

Идём неторопливо, а за нами

Как шлейф, струится сонм воспоминаний,

Скользя непринуждённо и легко.

А впереди надежд беспечных рой

Летит, кружась, то вихрево, то плавно,

И не желает превращаться в планы.

Мол, вдруг возьмёт и сбудется спонтанно,

Как выигрыш в рулетку на зеро.

Так мы идём — меж "завтра" и "вчера",

Любуемся игрой надежд воздушных,

"Сегодня" принимая внутридушно,

Не "для того", скорее "потому что"...

И верим в путь, что чертят нам ветра.

Свобода

Синоним счастья или непокоя,

Весны беспечной сладостная сень,

Она как наважденье ведьмовское,

Безумия танцующая тень.

Обманчива — и тягостна, и свята,

Для всех одна, для каждого своя.

Абстракция — и сущность бытия.

Счастливый не нуждается в стихах...

Счастливый не нуждается в стихах.

К чему слова, когда глаза лучатся?

И пусть нечасто к нам приходит счастье,

Верна печаль, прозрачна и тиха.

Губами прикасаемся к душе,

Словами прикасаемся к печали.

И то, о чём когда-то умолчали

Не скажется, не сбудется уже.

Не жаль надежд, развеявшихся в прах,

И прошлое прочь отпущу легко я.

И лишь строка мне не даёт покоя:

"Счастливый не нуждается в стихах."