Главный герой всю жизнь мечтал поучаствовать в реальных боевых действиях вместе с другом детства. Поучаствовал. Был убит.
ИдеяИдея.
Командование готово жертвовать ради высшей цели жизнями рядовых?
Не уверена, что это идея. Но я не могу другую увидеть. Разве что просто показать, как это бессмысленно и жестоко. Может быть, но тогда стоило акцент сместить именно на этот диссонанс. Может быть проблема в том, что эмоционально оно меня не зацепило.
ГероиГерои.
Ощущаются достаточно. Как по мне, так биографии главного героя даже многовато для такого маленького рассказа. Но образ перед глазами прорисоывается: юморист, отчасти раздолбай, но по суди добрый парень.
Психологически не всегда для меня достоверен — особенно в первой сцене во время шока после ранения, когда он то сильно заторможен, то вдруг смеется. Подробнее об этом будет дальше.
Серега побледнее сделан, но на уровне ощущений в общем и целом образ складывается — позитивный, веселый, думающий. но достаточно шаблонно.
Хосе — ускользает, только отсылка к фильму спасает.
КомпозицияКомпозиция
Затрудняет восприятие произведения. Рвано. Флешбеки не всегда к месту — не сразу понятна хронология или просто достаточно скучно и нет мотивации вникать в его студенческие годы. Как будто оно должно было как-то сыграть. Даже было смутное ощущение на зацикленной фразе про анекдоты, но… не сыграло. По крайне мере в моем случае. Нет нагнетения интриги, нет откровений и открытий, но есть стойкое стремление запутать читателя.
ЯзыкЯзык
Постоянные попытки стеба, но не всегда удачные. Некоторые образы не легли в ткань текста, выпирают. Сильно над языком не мучились (повторы, не самое удачное построение фраз, мусор), хотя кое-где он льется достаточно свободно и естественно, как разговорный язык героя, глазами которого мы смотрим.
И еще есть одно описание, которое мне действительно очень понравилось:
Перед глазами скользила ткань майки — отчетливо видна была каждая ниточка, фактура рельефно выделялась, резко, солено и громко колола лицо. Нет, это громко кричал кто-то, так что кололо в ушах, а соленый Серегин пот смешивался с моей соленой кровью и я чувствовал этот вкус.
а вот это мне очень нравится. верю. чувствую. ярко. цепко.
Рассуждения по ходу текстаРассуждения по ходу текста
Пустынный в начале, ландшафт поcтепенно оживился, и теперь с обеих сторон дороги тянулись непрерывные густые заросли.
у меня не слишком вяжется: оживился и непрерывные заросли. во-первых, что оживленного в зарослях? во-вторых, на мой взгляд не слишком удачное перефразирование выражения «оживленная местность» в «ландшафт оживился».
С самого начала не совсем понятно — едут они на машине или идут пешком — это упущение, потому что правильная картинка складываться начинает только со слов «Серега начал тормозить»
Попытки переместить голову, чтобы что-нибудь увидеть, доставляли неприятные ощущения.
довольно неоднозначная для восприятия фраза. во-первых, «переместить голову» — возникает ощущение, что голову перемещают не свою и отдельно от тела)) обычно люди пытаются управлять своей шеей, чтобы «переместить голову». во-вторых, вместо «доставлять ощущения» лучше более конкретную инфу давать.
я повернул голову и искренне обрадовался, узнав Хосе
Вот и теперь не мог удержаться, чтобы не улыбнуться
мне кажется эти реакции несколько противоестесственны, если героя ранен и даже не может осознать слово «граната».
Сперва как сквозь слой ваты, потом все отчетливей, стали доноситься выстрелы и крики. Хосе шевелил губами — что-то мне говорил, временами отворачиваясь, стрелял, и орал что-то, и одновременно тянул меня из развороченного джипа. Наконец стал доходить смысл происходящего.
можно попробовать сделать чище и избавиться от повтора
Я ухватил ремень «калаша» и по инерции продолжая смеяться
запятая после «и»
и опять же я не верю в сочетаемость его мыслей — достаточно отстраненных, подходящих под состояние шока, и этого смеха. я могла бы поверить в смех истерический в данной ситуации, но тогда все его мысли были бы иными, как и восприятие мира.
Для убедительности была добавлена автоматная очередь.
для ускорения фразы (поскольку действие стремительное тут, и текст должен соответствовать) лучше убрать пассивный залог и подобрать цепкий и резкий глагол.
Я опять развеселился. Живой, зараза, нифига нас с ним не берет!
а вот тут уже верю в смех. он как раз истерический выходит.
Если бы не деревья и цвет пыли, пейзаж походил на степной Крым.
нужно добавить «бы» после «походил»
А «работать» мы будем под кубинцев, чтобы окончательно всех запутать. Транспорт отправится по окончании разгрузки судна
совсем не украшающий и не акцентирующий идею повтор
и в этот момент кто-то очень сильный со всей мочи ударил мне в затылок стальным молотком
как он понял, что это именно стальной молоток? а не что-то иное? он же не видел.
ОшибкиОшибки
всегда попрошайничали у проезжающих и если дорога проходила рядом с деревней
запятая перед «и» — сложносочиненное предложение.
стараясь избавиться, наконец, от темного пятна перед глазами
запятые не нужны
Темное пятно почти рассеялось и звук начал возвращаться.
запятая перед «и»
Приехали на виллу, вполне европейского вида.
запятая не нужна
Лежать в прохладной, светлой, и самое главное
перед «и» запятая точно не нужна. может, после нужна, чтобы «самое главное» отделить, но тут я не уверена, нужно правила смотреть.
и мы бы опять разминулись, неизвестно, на сколько лет
запятые не нужны
не то, что документы доставить
запятая не нужна, но я не уверена
Наконец, транспорт был готов.
запятая не нужна
Серега распаковывал бинт, и вдруг
запятая не нужна
Личное мнениеЛичное мнение
Если честно, в общем и целом мне не понравилось. Я не насладилась картинками и языком, которые так люблю. Я не узнала чего-то удивительного, нового или хотя бы впечатляющего, не почерпнула какой-либо идеи. Я не нашла героя, за которого смогла бы попереживать — даже его смерть не цепляет совсем. Не верю я в эту историю. И не понимаю, для чего она была рассказана.
Меня столько раз наказывали на этом ресурсе за неадекватную реакцию на высказывания здешних дам.
))) охотно верю, потому что вы уж слишком акцентируетесь на половой принадлежности собеседника..) нет, я не хочу ровнять мужчин и женщин, но считаю, что быть одинаково терпимыми и вежливыми можно к человеку независимо от пола… как бы)
а использовать комплименты — порой не продуктивно и на самом деле реакция может быть разной. причем кардинально. особенно если в комплименте завуалирован намек на глупость и неадекватность собеседника)) просто я не люблю копаться в таких мелочах и выискивать поводы для обид...) мне со своими розовыми очками уютнее.
вежливость, доброжелательность и спокойствие — и никто никого ни за что не будет наказывать. и никто не будет истерить и шуметь.
мы же здесь не судьбы мира решаем. не наследство делим. не решаем, кому жить, а кому умирать. — нам тут совсем нечего делить и не за что драться. однако, драки происходят каждый день. пророй я удивляюсь желанию людей искать конфликты. желанию и способности.
Оффтопикна такой ответ и обидеться нельзя и не обидеться странно)))))
но я тронута. и считайте, что комплимент сыграл свою роль и я предпочла издевки не заметить ))))))
но. по поводу сознания и альтернативного фокала — как по мне так в этом основной плюс поэзии, что автор кодирует чувства и мысли в образы, а читатели потом раскодируют, используя собственный опыт. и результат может быть колоссально различен..)
нет, я не сомневалась, что ты сможешь себя покритиковать — ты на самом деле почти в каждом ответе на комментарии к своим текстами себя критикуешь )))))))))) хотя бы чуть-чуть.
потому-то и растешь как автор, что самокритика есть
карниззнаешь, приятель, либо ты в себя веришь, либо идёшь на дно.
ты — затерянный мелкий пиксель рекламной вывески, кадр кино,
если хочешь потухнуть, другим в равной степени всё равно.
никто спасать тебя не обязан.
никто не должен прописывать эту чёртову мысль у тебя в мозгу,
не должен выслушивать: «хочешь прыгну с крыши? ведь я смогу»,
не должен искать тебе смысл, мечту и стелить перед сном негу,
беречь от пули или от сглаза.
и не нужно давить на жалость, стонать: «мне плохо, я так устал»,
не смей просить утешенья у тех, кто стал крепче скуластых скал.
они научились идти в ночи, вспоминая свет, их скелет — металл,
сцепи зубы да слушай скрежет.
ты сам себе лечащий врач, приятель, сам психолог и адвокат.
просто добиваться вниманья, бросаясь вниз от своих преград,
намного сложней найди в себе силы и отмотать свой сюжет назад,
каждый снимок ненужный резать.
чёрная полоса поливает людей смолой, когда этого так не ждут,
друзья не будут вечно с тобой, близкие, знаешь, как мухи, мрут.
но каждый раз, опуская руки, ты швыряешь в урну их вечный труд.
всё, что тебе они дали прежде.
ты один из тысяч городских меланхоликов, алкоголиков и бродяг,
что не спят и глядят в кино, как ковбои пьют из железных фляг.
что едят фастфуд, звонят бывшим, стоят у окна, закуривая в затяг,
вспоминают все свои драмы.
видят в новостях, как людей жгли, унижали и ставили на колени,
как кого-то в квартале напротив жестоко убили за жалкий пенни,
у молодых дураков нет жажды жить без угрозы стать прахом, тенью.
без мечты, как без веры храмы.
сочини себе цель, смысл, идею, ну или хотя бы дурной каприз,
сделай хоть что-то. а если нет — то вот тебе лестница и карниз.
обними на прощанье кота, выпей виски, приятель, и падай вниз,
если себе ты не нужен даром.
у нас проблема, Хьюстону нас проблема, Хьюстон.
только давай без лжи во спасение,
иначе сразу отбой.
«всё будет хорошо!» — самое хреновое утешение,
гораздо лучше «я не знаю, что будет дальше, но проживу это вместе с тобой»
.
Хьюстон,
Хьюстон, у нас проблема.
мы взрослеем, грубеем, с головою уходим в быт.
и это давно доказанная теорема:
ничего нет больнее пропасти между тем, кто ты есть, и кем хочешь быть
.
мы взрослеем, Хьюстон.
реже чувствуя, реже плача.
чаще оставляем всё на автопилоты.
мне страшно, Хьюстон, ты лишь представь, что
лет через двадцать кто-то устроит разбор мной невыполненных полётов
.
у нас проблема, Хьюстон.
мы уходим в сериалы, книги, запираем двери,
и для этих сюжетов реальность — фон.
но нужно прорваться, несмотря на то, что в тебя не верят,
ведь песня остаётся песней, даже если её записали на диктофон
.
Хьюстон,
Хьюстон, у нас проблема.
в новом мире нет места для сказок и бабочек в животе.
ждать счастья, не ждать, вот в чём дилемма,
но тот, кто однажды увидел солнце, сможет выжить и в темноте
.
у нас проблема, Хьюстон,
у нас проблема. который год.
у нас проблема: мне дико пусто.
но я верю, Хьюстон, что всё пройдёт
обет молчаниядай обет молчанья, мой свет, лучше просто пиши в тетрадь.
слишком много помех и шума, слишком глухо ты стал играть.
мир, поломанный усилитель, не смолкает тут ни на час,
и чертовски так не хватает чистоты, акустики промеж нас.
раньше бросишь одно лишь слово — резонирует всё внутри,
а сейчас, сколько ты ни бейся, там лишь грязные пустыри.
каждый — потенциальный нищий, сумасшедший или беглец.
и от этого лечит только билет к морю в один конец.
там мы будем бродяги дхармы; учись чувствовать и внимать,
писать по букве свою лишь веру, любую истину обживать.
глядеть на звёзды под шум прибоя и быть все всяких координат,
не думать больше о том, как плох ты и как во многом ты виноват.
чтобы всё выжжено и забыто; дай ветру с солью развеять пыль,
гляди на звёзды и принимай то, каким когда-то давно ты был.
чтобы внутри снова звон и лёгкость; чище звук и честнее смех,
если сможешь с собою выжить, то ты будешь счастливей всех.
молчи, чувствуй, как много света; он проходит уже насквозь,
отпуская всё, что терзало, всё, что грызло, что не сбылось.
свободен тот лишь, кто зла не держит; учись думать и доверять.
бог, которого так боялся, хитро щурясь, стоит в дверях;
он седой весь и загорелый, как вернувшийся в порт рыбак;
его карающая десница вверх сейчас поднимала флаг,
птиц кормила, держала сети. наказать себя смог ты сам.
время выдохнуть весь свой ужас белой чайкою в небеса.
бери гитару — и к микрофону, заново собранный и босой;
всё, что дано нам, дано по силам. бери гитару свою и пой.
будь спокоен, не бойся шторма, нам ведь буря — родная мать,
когда ты думаешь, что познал мир, он начнёт тебя удивлять.
свобода в том, чтоб забыть про жажду, лучших не ожидать времён,
они сейчас; не молить о счастье, словно унижен и заклеймён.
как вода меняет свою структуру, так ты станешь старше и чуть мудрей;
и покой придёт к тебе. шумным ливнем в бесконечной степной жаре.
сна точка неткак у меня дела?
нормально, только родные стены уже ни черта не лечат,
крохотный город н. тяжеленным грузом упал на плечи,
и несмотря на пафосные цитаты, что не убивает, то нас калечит.
медным тазом наш крохотный мир накрылся.
как у меня дела?
не могу говорить по душам, о личном, вообще ни о чём таком,
боюсь показаться самому себе обычным нытиком и слабаком.
говорят, от этого спасаются сеансами психологов и табаком,
но я пока ещё не научился.
я всех бешу, даже не пытаюсь казаться другим счастливым,
хочу сделать, как лучше, но всё выходит нелепо, криво.
и кого ни проси: иисуса ли, будду, аллаха, шиву
ничего не изменится. опоздал.
видишь, я всё ещё не житель какой-нибудь там столицы,
скоро фраза «талант не пропьёшь» будет поводом спиться,
ночь длится три альбома placebo и сорок одну страницу.
сейчас бы билет в одну сторону и на вокзал.
от меня до тебя — иссохшие степи, поля, провода и станции,
нет ничего больней этой глупой немой дистанции.
её не сократить, по клавиатуре устало клацая,
ведь это огромный путь.
я зачем-то всё помню.
помню каждую ступеньку твоей старой пятиэтажки.
могу пройти наверх, закрыв глаза, без малейшей слепой промашки.
помню то счастливое время, когда для нас деньги были всего бумажки.
а ты это всё забудь.
понимаешь,
лучшие друзья — это когда твои беды мне, словно ножом по телу,
когда каждая твоя чёртова любовная драма меня задела,
когда утешать нет сил, а что-то менять — не моё ведь дело.
и это тяжёлый груз.
быть за рамками тех, кто разбился опять по стаям.
ведь у них хочешь, чтобы к тебе тянулись, так будь простая,
«да», когда «нет», китайским болванчиком всем кивая,
у них это главный плюс.
а я один, как блюзмен, как рыбак, привыкай. недаром,
если хочешь быть сильным, придётся терпеть удары,
придётся петь назло тем, кто считает тебя бездарным,
в пустом доме встречать рассвет.
как дела?
всё отлично, моя дорогая.
мы меняемся, что-то попутно теряя.
не хочется врать, я безумно скучаю.
я не знаю, какой такой «тот». я только из текста исхожу:
Мне будет легко улетать.
Без четверти — смерть.
Рекламный плакат последней весны
Качает квадрат окна.
Дырявый висок.
в прямом или переносном смысле, это смерть. или рост через смерть. это жертва отжившим миром.
иногда такие прыжки в пропасть необходимы.
про любовь тоже есть. очень сильная фраза причем:
Целуя кусок трофейного льда
Я молча иду к огню.
Не про смерть это, про любовь. Та самая явная ничем не прикрытая эротика
а разве любовь и эротика тождественны? зачем же тогда нам целых два слова?..
нет, я не могу согласиться тут. да. здесь есть страсть. не спорю. но еще есть внутренняя убежденность, сила, вера и невозможность жить по эту сторону окна.
ладно, нормально всё
я рада и очень надеюсь, что эта фраза подразумевает ровно то, что написано, а не то, что обычно ей хотят выразить женщины во время ссор
женщина всегда права
о нет. нет. и еще раз нет. с чего вы взяли? женское начало — может быть. но здесь опять же нет тождества))))))
очень не люблю такие фразы.
и… обмен мнениями — это еще не спор. в восприятии поэзии, а уж тем более музыки все мы слишком разные. потому что будят они в нас образы нашего опыта, нашей жизни, наших чувств. а это у всех — разное. потому спор априори невозможен и глуп. только обмен мнениями. я с удовольствием прочла ваше, задумалась. быть может, где-то в глубине души поставила тревожный флажок. спасибо за это. но не нужно кидаться всякими фразами из глупых споров — нет ни причины, ни повода
а насчёт поэтики… с возрастом придёт) ей богу, поверь
?.. не знаю. может, просто каждый человек воспринимает по-своему и видит разное… но прочти я текст Ванюши, у меня бы не зачесались руки схватить гитару, я бы не бросилась искать, что и как и где. а когда я нашла я сегодня слушала разные его песню. так вот Ванюшу я просто перещелкнула — из-за музыки я не смогла вникнуть в текст. и чтобы ответить вам, я слушала целенаправленно. мне понравились другие песни.
«от винта» — старт
а я услышала там про смерть. я же говорю, у нас разные образы перед глазами возникают.
а с возрастом… я не знаю. все может быть. но мне тоже уже не 15..) не знаю.
ну... сложно сравнить, но можно.ну… сложно сравнить, но можно.
суть — очень похожа. настрой. похожи, да не совсем.
«От винта» — тоже про жизнь-пожар-полет и смерть. но там я воспринимаю более… абстрактно что ли, любовь как идею, полет — как рост и… я вижу в тех словах, что человек уверен в своей жизни и в своей позиции. да, по энергетике она разрушительная, но это такое разрушение, которое приводит к созиданию чего-то нового. на уровень выше. это когда жертвуют собой, чтобы чего-то добились те, кто идут следом. я так это воспринимаю.
«Ванюша» — про другой огонь и страсть, абсолютно разрушительный, который кружит голову и прибивает к земле, который вместо свободы дарит оковы. и концовка, что он так и остался в этом круге даже после смерти только подтверждает.
форма — не сравнить. «От винта» — обалденные образы, рваный ритм, цепляет еще до того, как осознаешь смысл. «Ванюша» — честно, мне пришлось искать текст, чтобы вникнуть. Музыка в ней мне не нравится — реально не парились и взяли «три аккорда». я люблю другую музыку.
так что… не уверена. я свое личное впечатление написала.
а вообще спасибо этому мобу — я для себя открыла исполнителя))))
Главный герой всю жизнь мечтал поучаствовать в реальных боевых действиях вместе с другом детства. Поучаствовал. Был убит.
Командование готово жертвовать ради высшей цели жизнями рядовых?
Не уверена, что это идея. Но я не могу другую увидеть. Разве что просто показать, как это бессмысленно и жестоко. Может быть, но тогда стоило акцент сместить именно на этот диссонанс. Может быть проблема в том, что эмоционально оно меня не зацепило.
Ощущаются достаточно. Как по мне, так биографии главного героя даже многовато для такого маленького рассказа. Но образ перед глазами прорисоывается: юморист, отчасти раздолбай, но по суди добрый парень.
Психологически не всегда для меня достоверен — особенно в первой сцене во время шока после ранения, когда он то сильно заторможен, то вдруг смеется. Подробнее об этом будет дальше.
Серега побледнее сделан, но на уровне ощущений в общем и целом образ складывается — позитивный, веселый, думающий. но достаточно шаблонно.
Хосе — ускользает, только отсылка к фильму спасает.
Затрудняет восприятие произведения. Рвано. Флешбеки не всегда к месту — не сразу понятна хронология или просто достаточно скучно и нет мотивации вникать в его студенческие годы. Как будто оно должно было как-то сыграть. Даже было смутное ощущение на зацикленной фразе про анекдоты, но… не сыграло. По крайне мере в моем случае. Нет нагнетения интриги, нет откровений и открытий, но есть стойкое стремление запутать читателя.
Постоянные попытки стеба, но не всегда удачные. Некоторые образы не легли в ткань текста, выпирают. Сильно над языком не мучились (повторы, не самое удачное построение фраз, мусор), хотя кое-где он льется достаточно свободно и естественно, как разговорный язык героя, глазами которого мы смотрим.
И еще есть одно описание, которое мне действительно очень понравилось:
С самого начала не совсем понятно — едут они на машине или идут пешком — это упущение, потому что правильная картинка складываться начинает только со слов «Серега начал тормозить»
и опять же я не верю в сочетаемость его мыслей — достаточно отстраненных, подходящих под состояние шока, и этого смеха. я могла бы поверить в смех истерический в данной ситуации, но тогда все его мысли были бы иными, как и восприятие мира.
Если честно, в общем и целом мне не понравилось. Я не насладилась картинками и языком, которые так люблю. Я не узнала чего-то удивительного, нового или хотя бы впечатляющего, не почерпнула какой-либо идеи. Я не нашла героя, за которого смогла бы попереживать — даже его смерть не цепляет совсем. Не верю я в эту историю. И не понимаю, для чего она была рассказана.
а использовать комплименты — порой не продуктивно и на самом деле реакция может быть разной. причем кардинально. особенно если в комплименте завуалирован намек на глупость и неадекватность собеседника)) просто я не люблю копаться в таких мелочах и выискивать поводы для обид...) мне со своими розовыми очками уютнее.
вежливость, доброжелательность и спокойствие — и никто никого ни за что не будет наказывать. и никто не будет истерить и шуметь.
мы же здесь не судьбы мира решаем. не наследство делим. не решаем, кому жить, а кому умирать. — нам тут совсем нечего делить и не за что драться. однако, драки происходят каждый день. пророй я удивляюсь желанию людей искать конфликты. желанию и способности.
а стих мне очень нравится.
но я тронута. и считайте, что комплимент сыграл свою роль и я предпочла издевки не заметить
но. по поводу сознания и альтернативного фокала — как по мне так в этом основной плюс поэзии, что автор кодирует чувства и мысли в образы, а читатели потом раскодируют, используя собственный опыт. и результат может быть колоссально различен..)
ты — затерянный мелкий пиксель рекламной вывески, кадр кино,
если хочешь потухнуть, другим в равной степени всё равно.
никто спасать тебя не обязан.
никто не должен прописывать эту чёртову мысль у тебя в мозгу,
не должен выслушивать: «хочешь прыгну с крыши? ведь я смогу»,
не должен искать тебе смысл, мечту и стелить перед сном негу,
беречь от пули или от сглаза.
и не нужно давить на жалость, стонать: «мне плохо, я так устал»,
не смей просить утешенья у тех, кто стал крепче скуластых скал.
они научились идти в ночи, вспоминая свет, их скелет — металл,
сцепи зубы да слушай скрежет.
ты сам себе лечащий врач, приятель, сам психолог и адвокат.
просто добиваться вниманья, бросаясь вниз от своих преград,
намного сложней найди в себе силы и отмотать свой сюжет назад,
каждый снимок ненужный резать.
чёрная полоса поливает людей смолой, когда этого так не ждут,
друзья не будут вечно с тобой, близкие, знаешь, как мухи, мрут.
но каждый раз, опуская руки, ты швыряешь в урну их вечный труд.
всё, что тебе они дали прежде.
ты один из тысяч городских меланхоликов, алкоголиков и бродяг,
что не спят и глядят в кино, как ковбои пьют из железных фляг.
что едят фастфуд, звонят бывшим, стоят у окна, закуривая в затяг,
вспоминают все свои драмы.
видят в новостях, как людей жгли, унижали и ставили на колени,
как кого-то в квартале напротив жестоко убили за жалкий пенни,
у молодых дураков нет жажды жить без угрозы стать прахом, тенью.
без мечты, как без веры храмы.
сочини себе цель, смысл, идею, ну или хотя бы дурной каприз,
сделай хоть что-то. а если нет — то вот тебе лестница и карниз.
обними на прощанье кота, выпей виски, приятель, и падай вниз,
если себе ты не нужен даром.
только давай без лжи во спасение,
иначе сразу отбой.
«всё будет хорошо!» — самое хреновое утешение,
гораздо лучше «я не знаю, что будет дальше, но проживу это вместе с тобой»
.
Хьюстон,
Хьюстон, у нас проблема.
мы взрослеем, грубеем, с головою уходим в быт.
и это давно доказанная теорема:
ничего нет больнее пропасти между тем, кто ты есть, и кем хочешь быть
.
мы взрослеем, Хьюстон.
реже чувствуя, реже плача.
чаще оставляем всё на автопилоты.
мне страшно, Хьюстон, ты лишь представь, что
лет через двадцать кто-то устроит разбор мной невыполненных полётов
.
у нас проблема, Хьюстон.
мы уходим в сериалы, книги, запираем двери,
и для этих сюжетов реальность — фон.
но нужно прорваться, несмотря на то, что в тебя не верят,
ведь песня остаётся песней, даже если её записали на диктофон
.
Хьюстон,
Хьюстон, у нас проблема.
в новом мире нет места для сказок и бабочек в животе.
ждать счастья, не ждать, вот в чём дилемма,
но тот, кто однажды увидел солнце, сможет выжить и в темноте
.
у нас проблема, Хьюстон,
у нас проблема. который год.
у нас проблема: мне дико пусто.
но я верю, Хьюстон, что всё пройдёт
слишком много помех и шума, слишком глухо ты стал играть.
мир, поломанный усилитель, не смолкает тут ни на час,
и чертовски так не хватает чистоты, акустики промеж нас.
раньше бросишь одно лишь слово — резонирует всё внутри,
а сейчас, сколько ты ни бейся, там лишь грязные пустыри.
каждый — потенциальный нищий, сумасшедший или беглец.
и от этого лечит только билет к морю в один конец.
там мы будем бродяги дхармы; учись чувствовать и внимать,
писать по букве свою лишь веру, любую истину обживать.
глядеть на звёзды под шум прибоя и быть все всяких координат,
не думать больше о том, как плох ты и как во многом ты виноват.
чтобы всё выжжено и забыто; дай ветру с солью развеять пыль,
гляди на звёзды и принимай то, каким когда-то давно ты был.
чтобы внутри снова звон и лёгкость; чище звук и честнее смех,
если сможешь с собою выжить, то ты будешь счастливей всех.
молчи, чувствуй, как много света; он проходит уже насквозь,
отпуская всё, что терзало, всё, что грызло, что не сбылось.
свободен тот лишь, кто зла не держит; учись думать и доверять.
бог, которого так боялся, хитро щурясь, стоит в дверях;
он седой весь и загорелый, как вернувшийся в порт рыбак;
его карающая десница вверх сейчас поднимала флаг,
птиц кормила, держала сети. наказать себя смог ты сам.
время выдохнуть весь свой ужас белой чайкою в небеса.
бери гитару — и к микрофону, заново собранный и босой;
всё, что дано нам, дано по силам. бери гитару свою и пой.
будь спокоен, не бойся шторма, нам ведь буря — родная мать,
когда ты думаешь, что познал мир, он начнёт тебя удивлять.
свобода в том, чтоб забыть про жажду, лучших не ожидать времён,
они сейчас; не молить о счастье, словно унижен и заклеймён.
как вода меняет свою структуру, так ты станешь старше и чуть мудрей;
и покой придёт к тебе. шумным ливнем в бесконечной степной жаре.
нормально, только родные стены уже ни черта не лечат,
крохотный город н. тяжеленным грузом упал на плечи,
и несмотря на пафосные цитаты, что не убивает, то нас калечит.
медным тазом наш крохотный мир накрылся.
как у меня дела?
не могу говорить по душам, о личном, вообще ни о чём таком,
боюсь показаться самому себе обычным нытиком и слабаком.
говорят, от этого спасаются сеансами психологов и табаком,
но я пока ещё не научился.
я всех бешу, даже не пытаюсь казаться другим счастливым,
хочу сделать, как лучше, но всё выходит нелепо, криво.
и кого ни проси: иисуса ли, будду, аллаха, шиву
ничего не изменится. опоздал.
видишь, я всё ещё не житель какой-нибудь там столицы,
скоро фраза «талант не пропьёшь» будет поводом спиться,
ночь длится три альбома placebo и сорок одну страницу.
сейчас бы билет в одну сторону и на вокзал.
от меня до тебя — иссохшие степи, поля, провода и станции,
нет ничего больней этой глупой немой дистанции.
её не сократить, по клавиатуре устало клацая,
ведь это огромный путь.
я зачем-то всё помню.
помню каждую ступеньку твоей старой пятиэтажки.
могу пройти наверх, закрыв глаза, без малейшей слепой промашки.
помню то счастливое время, когда для нас деньги были всего бумажки.
а ты это всё забудь.
понимаешь,
лучшие друзья — это когда твои беды мне, словно ножом по телу,
когда каждая твоя чёртова любовная драма меня задела,
когда утешать нет сил, а что-то менять — не моё ведь дело.
и это тяжёлый груз.
быть за рамками тех, кто разбился опять по стаям.
ведь у них хочешь, чтобы к тебе тянулись, так будь простая,
«да», когда «нет», китайским болванчиком всем кивая,
у них это главный плюс.
а я один, как блюзмен, как рыбак, привыкай. недаром,
если хочешь быть сильным, придётся терпеть удары,
придётся петь назло тем, кто считает тебя бездарным,
в пустом доме встречать рассвет.
как дела?
всё отлично, моя дорогая.
мы меняемся, что-то попутно теряя.
не хочется врать, я безумно скучаю.
знаешь, ты заходи ко мне:
сна точка нет.
Осенью сожжены.
Она так pевнива в pоли моей жены.
Падают только вниз.
Качает квадрат окна.
иногда такие прыжки в пропасть необходимы.
про любовь тоже есть. очень сильная фраза причем:
Я молча иду к огню.
нет, я не могу согласиться тут. да. здесь есть страсть. не спорю. но еще есть внутренняя убежденность, сила, вера и невозможность жить по эту сторону окна.
очень не люблю такие фразы.
и… обмен мнениями — это еще не спор. в восприятии поэзии, а уж тем более музыки все мы слишком разные. потому что будят они в нас образы нашего опыта, нашей жизни, наших чувств. а это у всех — разное. потому спор априори невозможен и глуп. только обмен мнениями. я с удовольствием прочла ваше, задумалась. быть может, где-то в глубине души поставила тревожный флажок. спасибо за это. но не нужно кидаться всякими фразами из глупых споров — нет ни причины, ни повода
спасибо за интересную беседу)
а с возрастом… я не знаю. все может быть. но мне тоже уже не 15..) не знаю.
суть — очень похожа. настрой. похожи, да не совсем.
«От винта» — тоже про жизнь-пожар-полет и смерть. но там я воспринимаю более… абстрактно что ли, любовь как идею, полет — как рост и… я вижу в тех словах, что человек уверен в своей жизни и в своей позиции. да, по энергетике она разрушительная, но это такое разрушение, которое приводит к созиданию чего-то нового. на уровень выше. это когда жертвуют собой, чтобы чего-то добились те, кто идут следом. я так это воспринимаю.
«Ванюша» — про другой огонь и страсть, абсолютно разрушительный, который кружит голову и прибивает к земле, который вместо свободы дарит оковы. и концовка, что он так и остался в этом круге даже после смерти только подтверждает.
форма — не сравнить. «От винта» — обалденные образы, рваный ритм, цепляет еще до того, как осознаешь смысл. «Ванюша» — честно, мне пришлось искать текст, чтобы вникнуть. Музыка в ней мне не нравится — реально не парились и взяли «три аккорда». я люблю другую музыку.
так что… не уверена. я свое личное впечатление написала.
а вообще спасибо этому мобу — я для себя открыла исполнителя))))
у меня эта отмазка третий месяц....(((
но я себя организую. обязательно. да. и ты давай