а у меня неписец поселился не могу выдать ни строчки, а сама в конкурс ввязалась с редакциейголову ломаю как править стих 

вообще такой котик находка для аллергена, но выглядит жууутко, ущербно, просто потому что мы привыкли к пушистикам интересно у них есть комплексы из-за того что шерстки нет

(на стиходром 70)

Черным смогом покрыта планета,

Не пробьет его солнечный луч

Льет на землю грязь серого цвета,

Из нависших, отравленных туч.

Покосились кресты на могилах,

Плачет кровью холодный гранит.

Стонет ветер по душам убитых,

И уныло, занудно гудит.

Все пропитано смертью и ядом,

Дым из труб разъедает глаза.

Невозможно дышать этим смрадом,

Вся планета давно уж мертва.

На скелетах разрушенных зданий,

На останках забытых могил,

Средь проклятий и злых заклинаний,

Черный ворон душою дымил.

Погибал он на мертвой лиане,

Кровь струилась из черных глазниц

В том безжизненном сером тумане,

Он остался последний из птиц.

Ставка — жизнь, вместо звонкой монеты,

Под кислотной капелью дождя.

Маскируясь под дым сигареты,

Из него улетала душа.

…

Кто-то думает, это эпиграф,

Может, быль, может, просто кураж.

А на деле румынский фотограф,

Выдал жизнь в нереальный монтаж.

Опасно оставаться ночью на улице в последнюю ночь ноября, поскольку это конец пиров и веселья — последняя ночь, когда умершим можно танцевать на холме с феями, и после этого они должны вернуться в свои могилы и лежать в безжизненной ледяной земле без музыки и вина, пока не придет следующий ноябрь, когда они снова встанут в своих саванах и с безумным смехом выбегут на лунный свет.

© Ф.С. Уайльд «Легенды, заговоры и суеверия Ирландии»

Это ночь последнего разговора, завтра будет утро совсем седым, задрожит декабрь, и очень скоро белый снег засыплет мои следы. Умирает осень, роняя влагу, истлевают листья, чернея вмиг. Неприметной тропкой спешу к оврагу, где в ладонях леса живет родник. По воде текучей уйду с закатом, оставляя душу в истекшем дне, под луной спляшу я, как мы когда-то танцевали весело по весне. Плачет флейта, скачут ночные тени, я пляшу неистово, но один, не дрожат устало мои колени и не бьется сердце в моей груди. Я пляшу, как будто борюсь за право оставаться в мире еще на час…

Но земля затянет, приникнут травы, кандалами вновь замыкая нас. Мы покорно ляжем в свои постели и замрем, бесцельно смотря вперед. А над лесом песни споют метели, ляжет на озера прозрачный лед. А потом рассыплет весна рассветы и капель — горстями, и дождь — стеной… Будет праздник, солнце… А после — лето, воцарится сонный медовый зной, золотясь, нальются в полях колосья и уронят звезды свои огни.

И придет хозяйкой в долину осень, третий месяц осени — наши дни. Мы шагнем свободно из тьмы и праха на такой желанный полночный свет и тенями в белых простых рубахах босиком закружимся на листве. Под скулеж волынки в безлюдном поле мы должны и вечно обречены, позабыв про холод, не помня боли, танцевать под светом немой луны.

часть отсюда poembook.ru/

часть здесь stihidl.ru/

я мастеровчан не стала нести, думала сами подтянутсявидимо придется

просто здесь невозможно сохранить понравившееся, придётся искать