И ещё один творческий человек, которого я уважаю. Александра Снег
Скрытый текстТвоё королевство
А я ношу в себе — в ларце, в ладонях
Души, вновь научившейся беречь,-
Наш — на двоих — истёртый подоконник
(Да, он — ковчег, хранитель первых встреч).
За листьями душою рвутся парки-
Лететь на юг! Оставить маяту!
В кафе любимом официанты-парки
Приносят кофе и про нас плетут
Такие удивительные нити
Цветной, неунывающей судьбы!
И солнце хитро щурится в зените
Придумывая, как бы это сбыть
И сплавить с рук-лучей на вольный ветер-
Вот он-то почва лучшая для мечт!
Я подбираю всё — твой смех, билетик
Счастливый, строгий взгляд, движенье плеч…
Сентябрь истекает сердоликом
И держит грусть за хвостик на весу.
По мостовой, рассветной кошкой, бликом-
Скольжу — в себе Вселенную несу.
… И ты поймёшь, ища на карте место
Где свет в окне (опять вдали, вдали...)
Что я — твоё смешное Королевство
И нет тебе иной родной земли.
Кокон
А осень хмурая нарядна
В суконном охровом пальто.
Её трудяги-шелкопряды
Сплели мне кокон золотой.
Я в нём, светла и невесома,
Калачиком свернувшись, сплю.
Как прежде выхожу из дома,
Сентябрь склоняется к нулю,
Ложится лужами под ноги,
И врёт прогноз. И морщит нос
Любимый город сероокий-
Простужен, сумрачен, тверёз.
Сегодня завели трамваи
Рассвет уже в восьмом часу.
В моих руках — вода живая,
Кому сумею — донесу.
А мне? Нет, мне не одиноко,
Смотри — смеюсь, строчу, лечу.
Я, сердце спрятанное в кокон,
Не помню человечьих чувств.
Памятка тебе
Я нежности своей давно боюсь,
Пусть шёпотом в ночи — но не стихами.
В них горным хрусталём застынет грусть
Понятна и прозрачна, как дыханье.
И если кто-то прикоснётся к ней,
Прицельно щёлкнет ногтем — «Не подделка?»-
Я обращусь навеки в сад камней
Немой от боли. Часовая стрелка
Уткнётся в бесконечность, сделав круг.
И чтоб такого никогда не вышло-
Родной, не отпускай меня из рук,
И не давай читать — чужим и пришлым.
Не совсем, наверное, в тему, но… Любимый Федерико Гарсиа Лорка.
Самое любимое)Прелюдия
И тополя уходят-
но свет их озёрный светел.
И тополя уходят-
но нам оставляют ветер.
И ветер умолкнет ночью,
обряженный черным крепом.
Но ветер оставит эхо,
плывущее вниз по рекам.
А мир светляков нахлынет-
и прошлое в нём потонет.
И крохотное сердечко
раскроется на ладони.
Сонет о нежной горечи
Мне страшно не вернуться к чудоцветам,
твоим глазам живого изваянья.
Мне страшно вспомнить пред рассветом,
как по щеке цвело твоё дыханье.
Мне горько, что безлиственным скелетом,
засохший ствол, истлею в ожиданье,
неутоленным и неотогретым
похоронив червивое страданье.
И если ты мой клад, заклятый роком,
мой тяжкий крест, которого не сдвину,
и если я лишь пёс, бегущий рядом-
не отбирай добытого по крохам
и дай мне замести твою стремнину
своим самозабвенным листопадом.
Запоздалые стихи
Закат и грай вороний,
и реки всё бездонней.
Смотрю, как под седою
плакучей ивой дыма,
отражена водою,
вся жизнь проходит мимо.
И вижу, что доселе
в любви или печали
мне соловьи не пели
и флейты не звучали.
Смыкалась ночь сурово,
и только ветер дикий
сметал с пережитого
все солнечные блики.
ОффтопикТеперь точно буду знать.
Но ты же знала, что бяка, и всё равно читала. Кстати да, давно заметила, что мнение простых читателей, ваще неискушённых в литературном деле, сильно отличается от мнения писателя.))Любопытство — штука опасная)
ОффтопикХм… а ты знаешь, твоя правда. Я с этого ракурса не рассматривала. Но с другой стороны, если писать «Ахтунг!!! Бяка!», то всё равно приходят) Из любопытства. Ты же «Палача» читала? Читала) Почему?.. Я и вот потому же.
ОффтопикВерю. Мне самой изначально хотелось пять, но… сейчас в личку, короче, отвечу.
Что касается Монашки. Я на бОльший кипишь рассчитывала. Люблю когда люди думают, спорят, пытаются докопаться до истины. Да, рассказ был супер сырой. Не отрицаю. Совсем не вычитанный, но меня интересовала реакция МП на него. И… я её получила. Книга, над которой работаю, вся утыкана такими вот персонажами, даже ещё хуже. Кто-то меняется, кто-то ломается, кто-то и вовсе тянет в болота за сабой всех и вся. И, как показывает конкурс, выкладывать сие произведение сюда не стоит — не поймут.)) Так что, да, было интересно почитать и твои комменты, и комменты Шани. Я не угадала, кто именно писал, но угадала к кому прислушиваться, а к кому — нет.)
А я ношу в себе — в ларце, в ладонях
Души, вновь научившейся беречь,-
Наш — на двоих — истёртый подоконник
(Да, он — ковчег, хранитель первых встреч).
За листьями душою рвутся парки-
Лететь на юг! Оставить маяту!
В кафе любимом официанты-парки
Приносят кофе и про нас плетут
Такие удивительные нити
Цветной, неунывающей судьбы!
И солнце хитро щурится в зените
Придумывая, как бы это сбыть
И сплавить с рук-лучей на вольный ветер-
Вот он-то почва лучшая для мечт!
Я подбираю всё — твой смех, билетик
Счастливый, строгий взгляд, движенье плеч…
Сентябрь истекает сердоликом
И держит грусть за хвостик на весу.
По мостовой, рассветной кошкой, бликом-
Скольжу — в себе Вселенную несу.
… И ты поймёшь, ища на карте место
Где свет в окне (опять вдали, вдали...)
Что я — твоё смешное Королевство
И нет тебе иной родной земли.
Кокон
А осень хмурая нарядна
В суконном охровом пальто.
Её трудяги-шелкопряды
Сплели мне кокон золотой.
Я в нём, светла и невесома,
Калачиком свернувшись, сплю.
Как прежде выхожу из дома,
Сентябрь склоняется к нулю,
Ложится лужами под ноги,
И врёт прогноз. И морщит нос
Любимый город сероокий-
Простужен, сумрачен, тверёз.
Сегодня завели трамваи
Рассвет уже в восьмом часу.
В моих руках — вода живая,
Кому сумею — донесу.
А мне? Нет, мне не одиноко,
Смотри — смеюсь, строчу, лечу.
Я, сердце спрятанное в кокон,
Не помню человечьих чувств.
Памятка тебе
Я нежности своей давно боюсь,
Пусть шёпотом в ночи — но не стихами.
В них горным хрусталём застынет грусть
Понятна и прозрачна, как дыханье.
И если кто-то прикоснётся к ней,
Прицельно щёлкнет ногтем — «Не подделка?»-
Я обращусь навеки в сад камней
Немой от боли. Часовая стрелка
Уткнётся в бесконечность, сделав круг.
И чтоб такого никогда не вышло-
Родной, не отпускай меня из рук,
И не давай читать — чужим и пришлым.
И тополя уходят-
но свет их озёрный светел.
И тополя уходят-
но нам оставляют ветер.
И ветер умолкнет ночью,
обряженный черным крепом.
Но ветер оставит эхо,
плывущее вниз по рекам.
А мир светляков нахлынет-
и прошлое в нём потонет.
И крохотное сердечко
раскроется на ладони.
Сонет о нежной горечи
Мне страшно не вернуться к чудоцветам,
твоим глазам живого изваянья.
Мне страшно вспомнить пред рассветом,
как по щеке цвело твоё дыханье.
Мне горько, что безлиственным скелетом,
засохший ствол, истлею в ожиданье,
неутоленным и неотогретым
похоронив червивое страданье.
И если ты мой клад, заклятый роком,
мой тяжкий крест, которого не сдвину,
и если я лишь пёс, бегущий рядом-
не отбирай добытого по крохам
и дай мне замести твою стремнину
своим самозабвенным листопадом.
Запоздалые стихи
Закат и грай вороний,
и реки всё бездонней.
Смотрю, как под седою
плакучей ивой дыма,
отражена водою,
вся жизнь проходит мимо.
И вижу, что доселе
в любви или печали
мне соловьи не пели
и флейты не звучали.
Смыкалась ночь сурово,
и только ветер дикий
сметал с пережитого
все солнечные блики.
Подобно мертвым рекам,
душа моя поныне
томится жгучим эхом
покинутой пустыни.
Душа, рабыня яви,
смутна и незнакома,
как женщина в оправе
оконного проёма.
Закат и грай вороний,
и реки всё бездонней.
Но ты же знала, что бяка, и всё равно читала.
Что касается Монашки. Я на бОльший кипишь рассчитывала. Люблю когда люди думают, спорят, пытаются докопаться до истины. Да, рассказ был супер сырой. Не отрицаю. Совсем не вычитанный, но меня интересовала реакция МП на него. И… я её получила. Книга, над которой работаю, вся утыкана такими вот персонажами, даже ещё хуже. Кто-то меняется, кто-то ломается, кто-то и вовсе тянет в болота за сабой всех и вся. И, как показывает конкурс, выкладывать сие произведение сюда не стоит — не поймут.)) Так что, да, было интересно почитать и твои комменты, и комменты Шани. Я не угадала, кто именно писал, но угадала к кому прислушиваться, а к кому — нет.)