Проснулась выспатой и теперь мне кажется, что таким, как ты нарисовала, по крайней мере на мордочку. Единстнвенное что — длинный хайр в хвосте с элегантной или необычной мужской заколкой. Но это мелочи.
Остальные его стихи… ну так себе. Метаморфозы образа. Сначала я героя писала как творящего не очень качественные стихи, потом немного отошла от образа.
Добро, точно. Вот тебе история: трое моих друзей полтора года считали меня такими же как они — Добром, Светлым Магом, и т.д. и т.п. Эти полтора года я почти ничего не писала, кроме постов в игру, стихов для друзей, рассказы для друзей, разговоров с друзьями, ложилась спать в 2 часа ночи даже если мне на работу было в 5 утра. А потом меня стали считать Злом, Темным Магом, после чего дружба закончилась быстро, и мне больше не надо было ничего делать для друзей, без учета своих обстоятельств, и я начала бешено творить, высыпаться, заниматься тем, чем хочу а не тем, что надо. На таких условиях я лучше буду Злом. Особенно при моей работе.
И ты одна осталась, в пустоте.
А ветер, что твоих коснулся век,
Всего лишь попрощаться захотел.
Представь, что это был последний жест —
Взять белый лист, где нет имен и дат.
Поверь, что пьеса сыграна уже,
Оркестр молчит и алый полог снят.
А что за этим занавесом? Ты.
И ждешь, что включат свет и мир вернут.
А если нет? Во власти пустоты
Тогда навек тебе остаться, тут,
Где уничтожен памятью покой
И всё в упрек, сбылось ли, не сбылось:
Вражда и дружба, праздник или бой,
И дождь, который промочил насквозь.
Там было все; смеясь или кляня,
Ты шла по жизни, а теперь — стоишь.
Да, тут есть ты. Ни мира, ни меня,
Ни голоса, и от того — молчишь.
Но можно отдохнуть, уйти, простить.
Без мира, раздражавшего порой,
Все это легче. А потом — забыть.
Занять себя какой-нибудь игрой.
Представить, например, поля и лес —
Все, что не уставала ты любить.
И это можешь ты, но мир — исчез.
И больше он тебя не будет злить…
Не хочешь так? И я бы не хотел.
Но ты не верь. Вот мир и я при нём.
Как хорошо, что он не опустел,
Что ночью так темно и ярко днем.
Что дождь промочит, высушат ветра,
Ударит враг, а друг разделит путь.
Что здесь, сейчас ты можешь разыграть
Вот эту пьесу, чтобы мир вернуть.