Луна упала с небес на дно,
Белеет снег, как большая скатерть,
На тонкий столб уселась звезда,
И небоскреб темнеет свечой,
В нем непременно горит окно,
Там непременно живет писатель,
И непременно к нему всегда
В святую ночь прилетает черт
Писатель, бледный, как полотно,
Нрав не бунтарский и не строптивый,
Труды писателя нелегки
День изо дня и из ночи в ночь –
Строчит перо, как веретено
Сюжет избитый для детективов
Легко штампует боевики
И эротические, и проч.
И гонорары текут, и вино,
Его жена себе платье душит…
Вспугнув нечаянных голубей,
Во тьме простынет дьявола след:
Ведь черт ниспослан уже давно
Забрать его прегрешную душу,
Но черт не может – ты хоть убей –
Доставить к аду то, чего нет
Где тени лесов поджидают кого-то,
От криков совы стынет алая кровь –
Плывет за огнями на дальних болотах
Картина неблизких загробных миров
Где кто-то, не зная тревоги и страха,
Не глядя, как демонов стая кружит,
Играет шестую симфонию Баха,
Свою вспоминая надземную жизнь
Богемные ночи, концертные залы
И туфельки легких волнующих дам,
Рождественский город с сугробами талыми
И горы, как сотканные изо льда…
Где скрипку нашел он на свой день рожденья?
Не знаю – звучит меж скитальцев в золе
Не предубежденье – а предупрежденье
Всем тем, остался на грешной земле
Где пламя холодное мечется рыбкой
Где хохот совы и гуденье часов,
Звенит не орган – одинокая скрипка,
Одна выступая за сто голосов
Писатель Лукьяненко. Спросили, кого я буду кормить своими взносами в Союз Писателей. Вот, например, его. А то у него даже на хлебушек денег нет, икру без хлебушка жрет.
Луна упала с небес на дно,
Белеет снег, как большая скатерть,
На тонкий столб уселась звезда,
И небоскреб темнеет свечой,
В нем непременно горит окно,
Там непременно живет писатель,
И непременно к нему всегда
В святую ночь прилетает черт
Писатель, бледный, как полотно,
Нрав не бунтарский и не строптивый,
Труды писателя нелегки
День изо дня и из ночи в ночь –
Строчит перо, как веретено
Сюжет избитый для детективов
Легко штампует боевики
И эротические, и проч.
И гонорары текут, и вино,
Его жена себе платье душит…
Вспугнув нечаянных голубей,
Во тьме простынет дьявола след:
Ведь черт ниспослан уже давно
Забрать его прегрешную душу,
Но черт не может – ты хоть убей –
Доставить к аду то, чего нет
Белый месяц ощерил рог,
По опушкам крадется жуть,
Выхожу из темных миров,
Из мистических — выхожу.
Серебристая полоса,
В небе звездочка точит зуб,
Поползу по темным лесам,
По загадочным — поползу
Покоренный древнему злу,
Поселенный навек в аду,
Подойду к большому селу,
Отдаленному — подойду
И подобно тихому сну
Я — по слякоти и по льду
Подкрадусь к чьему-то окну
Незажженному — подкрадусь
Кто-то не зажигал огня
Н вечерней стылой заре
Будет кто-то смотреть на меня,
На меня оттуда смотреть
От меня — будто от чумы
Двери поспешит затворить,
Будет кто-то читать псалмы,
Заклинания говорить
И — надеясь, что улечу
Бестелесный, крылатый, мертвый — В доме кто-то зажжет свечу,
Кипарисовый крест возьмет
Не уйду к сатане-отцу
И не испугаюсь ничуть,
И по белому по крыльцу
Я копытцами простучу,
Закрывайся хоть раз по сто,
В теплом дом своем грусти — Своим длинным черным хвостом
Я дорожку буду мести,
И себя не пойму я сам,
Порожденный где-то в аду,
Как с рассветом уйду в леса,
Неразгаданные — уйду
Где тени лесов поджидают кого-то,
От криков совы стынет алая кровь –
Плывет за огнями на дальних болотах
Картина неблизких загробных миров
Где кто-то, не зная тревоги и страха,
Не глядя, как демонов стая кружит,
Играет шестую симфонию Баха,
Свою вспоминая надземную жизнь
Богемные ночи, концертные залы
И туфельки легких волнующих дам,
Рождественский город с сугробами талыми
И горы, как сотканные изо льда…
Где скрипку нашел он на свой день рожденья?
Не знаю – звучит меж скитальцев в золе
Не предубежденье – а предупрежденье
Всем тем, остался на грешной земле
Где пламя холодное мечется рыбкой
Где хохот совы и гуденье часов,
Звенит не орган – одинокая скрипка,
Одна выступая за сто голосов