Босиком

Босиком из полутемной спальни

проскользнешь в табачный неуют —

между молотом и наковальней

мысли сердце бешеное бьют.

Прячутся в углах чужие вещи,

яблоками пахнет и зимой.

Сон вчерашний, медленный и вещий,

говорит — я не вернусь домой...

Плюшевая грустная игрушка

смотрит исподлобья мне в лицо,

и в часах заходится кукушка,

рвется ее голос с хрипотцой.

Притворяюсь внутренним монголом.

Отвернись, не надо, не смотри,

как тоска, похожая на голод

гложет мою душу изнутри,

а в груди и холодно и колко,

где так ноет, спрятавшись на дне,

бритвой острой, ледяным осколком —

ненависть, застывшая во мне.