Мелодия №37 Воспоминанья

Зима. Фонарные столбы

чадят, кося стеклянным оком.

Ушло последнее такси,

а я — по адресам знакомым

пройдусь. Не держит ничего.

Усталость, сплин, гнетущий холод,

и равнодушный взгляду город…

Бумажник пуст. Пойду пешком.

Вот здесь, под траченым грибком,

вот здесь, под этим самым клёном

мы целовались окрылённо,

укрывшись от зевак зонтом.

Тот зонт давно забыт в чулане,

под старых книг полумостами

Клюке — изрядно знатной даме —

он о любви, о нас поёт.

А помнишь тот уютный скверик,

где домино, и тётя Света,

где лето длится до обеда,

а после снов водоворот?

Там лимонад за три копейки,

там шарики на тонкой ленте,

там самолёт выводит в небе

«Люблю». Но где же тот пилот?..

Весна. И первые цветы

я рву дрожащею рукою.

С букетом жду под дверью школы,

когда с уроков выйдешь ты.

Я провожу тебя до дома,

Молчать мы будем всю дорогу,

шепну тебе: «До встречи скорой»,

«До завтра», — скажешь ты в цветы.

Зима. Фонарные столбы.

Зачем распутывать воспоминаний нити,

зачем мне вновь выстраивать мосты

к тем берегам, что льдом сокрыты

уже полвека? Столько не живут.

И ты, и я воспитываем внуков.

Барахтаемся в ледяном соку,

что жизнью кличут или просто скукой.

Воспоминанья. Вот и всё, что есть.

В потрёпанном альбоме пара фото.

И письма в папках в глубине комодов.

У двери табуретка, чтоб присесть.

Воспоминанья — это всё, что есть.