Театр теней

В анфиладе зеркал, сквозь шорохи

Коломбина походкой лисьей

в пеньюаре из лунного шёлка

ускользает во тьму закулисья.

И хватает азарта и блажи ей

торопиться ночным эскортом.

Рвутся маленькие адажио

из шарманки старой потёртой.

Ниспадает истлевший занавес,

оживает привычка красть,

воскресает в алькове заново

злая юность, чумная страсть.

И сверкает пыльца летучая,

и качает сквозняк перо...

В Коломбину, лгунью певучую,

безответно влюблён Пьеро.

А она тоскует от голода

по тому, чьи шаги легки.

В лабиринтах проклятого города

сгинул ветреный Арлекин...

Повелитель небесных медиа,

вечный кукольник кратких дней,

мы — актёры трагикомедии,

зазеркальный театр теней.

Стрелки вспыхивают от стронция,

замедляют обратный ход.

Рассыпается призрак Моцарта

горстью горестных звонких нот...

Время в срок исполнит обязанность

занавешивать зеркала.

Что-то главное не досказано.

Оглянулся — а жизнь прошла.