Засыпая в Париже...

Засыпая в Париже, один на большой кровати,

Я неожиданно вижу, как далѐкая девушка на кухне готовит

оладьи.

И потом ест сама и кормит своего сына,

Кое-что останется и мужу, когда он придѐт с работы,

здоровенный детина.

И она такая тупая, зараза,

Что мне приходится присылать ей свои стихи по два раза.

Я почти уверен, что она обо мне и не вспоминает.

Просто живѐт себе потихоньку, никого не трогает, с ребѐнком

гуляет.

Но потом садится вечером и пишет мне смски.

Иногда — нежные и ласковые,

Иногда — какие-то бессвязные нелогичные обрезки.

А я никогда не забуду, как она целуется и как прижимается ко

мне в постели.

И как расплетает свои мягкие длинные волосы — золотистые

змеи.

А ведь она ни черта не знает, как выглядит ночное небо над

Парижем.

А я думаю только о том, что мне хотелось бы быть к ней

поближе…