Сорок дней
Воздух звонок, искренность легка.
Даже осень ласково глядит.
Каждый день из этих сорока —
Будто нож, оставленный в груди.
Вынимая их по одному,
Всѐ светлее чувствую печаль.
Ты меня спросил бы: «Почему
Всѐ-таки невосполнимо жаль?»
Потому что не увижу глаз.
Потому что не услышу слов.
Будто не окончил свой рассказ
Тот, кто был и дорог, и толков.
Сколько наступивших лет и зим
Для тебя уже — лишь суета.
Ты смеѐшься, ты неотразим.
И теперь, конечно, навсегда.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.