Сорок дней

Воздух звонок, искренность легка.

Даже осень ласково глядит.

Каждый день из этих сорока —

Будто нож, оставленный в груди.

Вынимая их по одному,

Всѐ светлее чувствую печаль.

Ты меня спросил бы: «Почему

Всѐ-таки невосполнимо жаль?»

Потому что не увижу глаз.

Потому что не услышу слов.

Будто не окончил свой рассказ

Тот, кто был и дорог, и толков.

Сколько наступивших лет и зим

Для тебя уже — лишь суета.

Ты смеѐшься, ты неотразим.

И теперь, конечно, навсегда.