4.Эпитафия месяцу.

… Я слишком Вас люблю сама,

чтобы по мне свести с ума...

Н. Делаланд

Нет больше сил, нет времени, нет веры

в издёрганной надеждами душе —

увы, пустыми. Небо в моря серость

обрушилось, и утро рубежей

меж сном и явью налагает цепи:

не вырваться, не соскользнуть с крючка;

я — маленькая рыбка в Океане

всех прочих рыб глупее и нелепей,

чем хочется самой. По плавникам

моим струятся годы ожиданья

чудес, и мне, конечно, не впервой

глядеть в глаза Несбывшемуся, зная,

что лучше будет — в омут головой,

чем замереть, почти дойдя до края,

и всё отвергнуть, потому что — ложь.

Обида бьётся — что твоё стекло,

и враг — он здесь, лишь руку протяни,

смеётся в зеркале презрительно и зло,

в лицо — перчатку! "Ну же, прокляни!" —

и добавляет: "Нет. Не проклянёшь."

А я ещё — в укор себе — жива...

Над пропастью — иллюзия моста,

а вечность — так, любительский макет.

Не вырваться, не соскользнуть с креста;

мой храм построен на морском песке

из воздуха и скоро разлетится

на ворох из имён, историй, дат...

Я — в небе заблудившаяся птица,

лечу, не зная слова "никогда",

в свет солнца, ослепительный и чистый;

я так хочу… Я требую. Я — жду.

Свобода — лишь натянутые нервы.

Я — пёрышко свечи, легонько дунь —

исчезну в этом сумраке неверном,

но… Ничего уже не изменить:

судьба легла безумием в ладони —

твой выбор: уступить ей, отказаться...

Не Ариадна я — а только нить,

лучом прорвусь из непривычных пальцев —

как лунный пепел в жгучую бездонность

своей давно доказанной вины,

и если капля всё же точит камень,

то как же сердце разъедает кровь...

Я пылью осыпаюсь под ногами

и исчезаю в пригоршне ветров...

февраль 2005г.