Над ручьём ракита клонится ...

Над ручьём ракита клонится,

лист теряя к сентябрю.

Благовест доносит звонница.

Этот звон боготворю.

Боль полей он бездыханных,

трав, не тронутых косой,

сгнивших скирд — немых барханов,

вздохов, сдобренных слезой.

Звона грусть туманом стелется,

созывая прихожан.

Но село — разрухи пленница,

не осталось в нём селян.

Всё застроено коттеджами,

всё пропахло шашлыком,

бизнесменами-невеждами,

захвативших Русь хапком.

Магнитола внедорожника

заглушает благовест.

Безучастно смотрит Боженька

на безбожие окрест.

Не вина цивилизации —

метастазы жрут нутро

православных россов нации.

"Новым русским" всё равно.

На погосте гроб неструганный,

в нём разодранная плоть.

Над моей землёй поруганной

сжалься, смилуйся, Господь!