Извини за болтливость ...

Извини за болтливость.

Почему-то с тобой слишком я разговорчив.

Говорю, говорю, и особенно ночью.

Может, это приснилось?

Но тогда почему же

день деньской я общаюсь с тобою заочно?

Только пару недель, а я как обесточен.

Как удавка — всё туже.

Не пишу, не слагаю.

Дни ползут тягомотиной серой, бесплодной.

С пониманием внемлет мне пёс беспородный,

чем помочь мне не зная.

Он глядит с укоризной.

Дескать, "Маешься от скукоты и безделья.

Ты с лихвой перебрал стихоплётного зелья,

исписался". И взвизгнул.

А ведь прав шелудивый.

Я иссяк. В голове и душе моей пусто.

Только в сердце бурлят чёрно-белые чувства.

"Мира нет под оливой".