... через сотни миров...

Следы звёзд на обугленном теле небес

через сотни миров приводили к тебе;

крапивою засеяны эти пути,

призывая отринуть себя и идти...

босиком, по камням острой памяти снов,

наяву — обнажённой душой наизнос...

Ночь рождается в сердце, лишённом мечты;

в пустоте откровений реальность — лишь ты.

Тишина обвивает запреты змеёй,

яд надежды струится по телу её...

По чужим воспалённым строкам я бреду,

как в бреду, как по первому ломкому льду...

Я болотный огонь в этой странной ночи...

Через сотни миров я иду, ты молчишь

сотни лет, сотни вёрст, бесконечность имён,

ветер треплет клочки горделивых знамён...

Птица-боль прикорнула на левом плече.

Я росою рисую бессмысленность черт

на траве и золой в придорожной пыли

той земли, чьим дыханьем ты душу спалил.

Суеверия: суетность веры и ночь —

от почти обретенья влекут меня прочь

каждый раз — догораю заветностью фраз,

обронённых случайно сквозь пламя костра...

А оковы на слишком бессильных руках —

лишь попытка в себе не себя отыскать,

предъявить всем вокруг как трамвайный билет:

мол, не этого ль ждали вы, горсть моих лет,

пересыпав в карман… Рассмеяться и вновь

на алтарь одиночества жаркую кровь

проливать,

удивляясь, что всё же жива...