Белый. Опять.

Мечтать о дожде и проспать конец света,

пропасть в невозможной прорехе сознанья,

рассеять любовь по беспечному ветру

и ждать, проклиная своё ожиданье,

когда будут всходы… Но пахнет озоном.

Все клятвы давно растеклись по асфальту,

и ставни скрипят… и в забытом альбоме

пытаюсь укрыться от собственной фальши.

Никто не виновен. Никто не причастен.

Никто не при чём. Никого не найти здесь.

А было ль оно, то заветное счастье —

хотя бы во сне, чтоб хотя бы увидеть,

раз в руки не дастся взъерошенной птицей:

в моём-то безумии в небе журавль

ничем не печальней карманной синицы.

Не спорьте. Мои заблужденья трёхглавы,

и дышат огнём, и плюются стихами,

и даже летают над крышами зданий;

и на перепутье забытый мной камень

героям из сказок даёт указанья...

1 июня 2005г.