На дачу рвался ...

На дачу рвался, ею грезил я —

там вдохновение придёт.

Какая может быть поэзия,

когда здесь дел невпроворот?!

Гнетёт разор и запустение.

Когда здесь люди не живут,

не могут жить здесь и растения,

и даже мёртв мой минипруд.

И лишь трава растёт и буйствует.

Что чернозём ей, что песок.

Меня настойчиво напутствует

мой долг: — Бери косу, сачок!

И вот теперь по совместительству

я и косарь и стихоплёт.

Мой труд — пустое расточительство —

трава ещё быстрей растёт.

Растёт себе (ей это нравится),

ковры зелёные стеля.

Ну что ж, расти, моя красавица —

у трав поэзия своя.