Вьётся жизнь ...

Вьётся жизнь

и оборвётся —

тонкая, как нить ...

Что-то грустно мне поётся,

нечего скулить!

Держит ночью оборону

арьергард зимы,

а с утра

её уроны

наблюдаем мы.

Круто март

за дело взялся.

Первенец весны

ярким солнцем улыбался,

блеском белизны.

Днём Пахра меняет саван

на рябой халат,

и похож

на шкуру пса он

пятнами заплат.

Нарушает звон капели

леса тишину.

Изумлённо смотрят ели,

лапы отряхнув,

на последствия недавних

ледяных дождей —

разрушительностью равных

не припомнить ей.

Пополам берёзы-спички,

старые — в труху.

Что потоньше и погибче,

согнуты в дугу.

Бурых сосен вдоль дороги

остовы стоят.

Царства зимнего итоги

подбивает март.

Я итоги в свете лунном

подвожу в ночи.

Что судьба

на вещих струнах

завтра набренчит?

Бог пошлёт,

ещё придётся

на Пахре побыть...

Что-то грустно мне поётся —

нечего скулить!