Я от поэзии далёк

Мелькнули, как мгновенье ока,

Ахматова, Твардовский, Фет,

мелькнуло многотомье Блока,

но резонанса в сердце нет.

С трудом читаю Пастернака,

Дементьевым по горло сыт,

мелькнул психической атакой

Влад. Маяковский … и забыт.

И в ком я не пытался только

найти свой, жизненный сюжет,

признаться должен, как ни горько:

нет отзвука в моей душе.

В стихах не мыслю ни бельмеса,

читать их — нежеланный труд.

Не нахожу в них интереса.

Они, короче, не влекут.

Да, кое-что ласкает ухо,

не оставляя долгий след,

не сохраняя эхо звука.

Так кто ж любимый мой поэт?

Тогда, прошу вас, разъясните,

кого любимым называть?

С чьим томом под подушкой спите,

чьи строки в памяти храните,

как драгоценейшую кладь?

Увы, читатель, не казните —

не мне такая благодать.