6

Добрый день… вечер… ночь? А может утро? В любом случае, рада что ты читашь эти строки.

Долго не писала — дала себе очередной зарок, что то письмо будет последним...

А может последним окажется это? Я уже не знаю. Выполнять обещанное себе для меня самое сложное, особенно если это касается тебя и попыток не разговаривать с тобой. Почему так?

Не могу жить совсем без тебя: не знать как твои дела, хорошее ли настроение сегодня. Не общаться. До ломоты не хватает общения, как когда-то давно, обо всем подряд. Порой мне казалось, что мы создавали целые миры.

И так странно, что сейчас этого нет. Мы изменились.

Недавно совершенно случайно наткнулась на письма Цветаевой. Знаешь, она необыкновенно писала! Наверное, почти в каждом ее произведении кроется трагедия души, но письма, это что-то особенное. Даже не верится, что такие чувства могут быть проходящими. Хотя кто знает, может они и не прошли, но у них печальная судьба.

Вот одно из писем: «Мой родной, Я не напоминаю Вам о себе (Вы меня не забыли!) я только не хочу, чтобы Ваши праздники прошли совсем без меня. Расставшись с Вами во внешней жизни, не перестаю и не перестану — Впрочем, Вы все это знаете.»

Столько эмоций в паре слов! Мне показалось, что гораздо больше она оставила между строк и только для него. Только двое могут понять такие чувства… А самое забавное кроется в том, что мы никогда не узнаем всей правды. Да и не нужно, пусть это останется тайной, ведь у каждого своя история и пишем мы ее сами.

Пишу вские глупости, лишь бы тебе. Самой смешно.

Только не спрашивай как мои дела, это сущие мелочи, в сравнении с тем, что творится у меня в душе, а про нее я не расскажу. Поэтому лучше расскажи как дела твои?

Вот, пожалуй, и все...

P.S. Скучаю все больше и мечтаю хотя бы просто услышать твой голос...