Там, на неведомых дорожках,
Там, в неприглаженной дали
Дали бродил,
бродил с лукошком
И отбирал в писатели
Тех, кто и слова не промолвил —
Два камня
Да дубовый сук —
Весь урожай.
Не унывал художник,
Изысканных не бросил мук.
Найдя писателей, решил идти до Бога —
Кого-нибудь же нужно прославлять.
Нашёл клопа и, сочиняя оду,
Всё рифму к слову "клоп" пытался подобрать...
Писателей спросил —
В ответ молчанье,
Спросил и самого клопа.
Последний укусил творца за палец,
Художник вскрикнул "А!.."
И начал умирать.
А умирал он долго, трепетали
Как девы на балу усы,
Разочарованно вздыхал он:
"Не нашёл я Бога,
Да и писатели — немы"...
Зачем вам рассказал всё это?
Да просто так.
Пришлось ко сну.
Забудьте, господа,
А эполеты...
Я сбрею к завтрему.
К утру...
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.