Нелепо. Наивно. Смешно.
Безумные, странные сны.
В стене проступает окно,
На цыпочках — я у стены.
Там детство мое за стеклом,
Так близко, и так далеко:
На столике брошен альбом
И горсть разноцветных мелков.
На полке, прижавши бока,
«Том Сойер» и «Три толстяка»
Портфель на полу у двери,
И маме всего тридцать три…
Внезапная острая резь
Вскипает от горла к глазам.
Всё — там, почему же я — здесь?
Я здесь? Почему я не там?
Подъездные двери — рывком!
Шарахнулось эхо в пролет.
Мой дом! Мой оставленный дом!
Он ждет, как же долго он ждет…
Но лестница путает след,
Смиряя мой пыл и напор.
То марша пролетного нет,
То вбок уведет коридор
Квартиры под номером семь,
Где сон мой баюкала мать,
Я — белка в шальном колесе —
Ищу — не могу отыскать!
Скрипит беспощадная дверь,
В полвека сложившая дни:
«Не верь уходящим. Не верь!
Приходят назад — не они…»
В груди леденеет комок —
Меня не узнает замок.
Мне девочкой лет десяти
В ту жизнь никогда не войти.
И люди чужие давно
Мой дом называют своим....
Но тает под утро окно
И сон ускользает, как дым.
Светает. Открою глаза.
Подушки. Гардины. Ковер.
Купила лет десять назад,
А радуют глаз до сих пор.
Уюта родное тепло,
Семейная гавань крепка…
А в детской — в углу над столом —
«Том Сойер» и «Три толстяка»
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.