Грустная притча о Золотом Ранете

Обмахнула осень

Листья руккавом,

Не щадя, уносит...

В поле — никого.

Над потухшим садом

Мерзнет и гниет

Под дождем и градом

Одинокий плод.

Все друзья-товарки

Собраны давно —

На пирог, для варки

Или на вино.

В кожуре ранимой

Сладок нежный сок,

Да сучок родимый

Очень уж высок!

Кто бы ни пытался

Яблочко достать —

Тот ни с чем остался —

Ломка ветка-мать.

Слишком недоступна,

Слишком далека,

Слишком неотступно

Бережет сынка.

Но ветра сильнее

Материнских рук.

Ветку, не жалея,

Оборвали вдруг...

… Пропадает в луже

Стыл, не обогрет,

Никому не нужен

Золотой Ранет.