Хорошая женская проза — она в героях. Настоящая, настоящий. Настоящий гад? Ответа, на этот вопрос, не нашел. Настоящее чувство?.. У нее оно было.

Но не яркие эмоции, так цепляющие разум привлекают больше всего. Знал одну девушку — у нее в глазах бушевало пламя, огонь любви. И вот это странное, будто нереальное чувство сопричастности к другой любви…

И здесь тоже.

Когда стоит одна, перед ней другая… Одна любит и счастлива, вторая любит и счастья уже нет, но есть любовь, даже не осколки чувства — любовь. Для героини любовь — это Максим. И вот душа разбивается о эгоизм. Мужское высокомерие. Да мы такие. Часто всё под себя. Не думая о той, кто любит нас. Раньше модно было все вопросы о любви и чувствах легко отбивать: мы зарабатываем! Мы деньги приносим! Чего же боле?

И честно, хочется сказать, что не любила, чтобы не чувствовать, не вникать, отбросить, хотя причем тут мы, читатели? А может просто по привычке? Как иногда не хочется задаваться вопросом: о чем она думает, когда улыбается. Почему любит смотреть украдкой и много говорить? Почему ведет дневник? Хотя, нет, про это знаю. Рассказывали.

Дневник — это исповедь, это душа. Многим страшно вести дневник, да и лень. Что будет когда пройдут годы и слова выстроятся в фразы, а фразы станут воспоминанием, образами, обжигающими душу? И рука моя потянулась к плюсу по принципу мужской солидарности, но…

Да, вот это правда и как хочется, чтобы писатели чаще задумывались о бесконечности любви, как это сделали, сказавший об этом критик и автор рассказа.