Вот, кстати, нашла несколько стихотворений, где видно, что гласный звук в «театре» есть:
Скрытый текстВалентин Гафт
***
Всем известно, Жизнь — Театр.
Этот — раб, тот — император,
Кто — мудрец, кто — идиот,
Тот молчун, а тот оратор,
Честный или провокатор,
Людям роли бог даёт.
Для него мы все — игрушки,
Расставляет нас с небес…
Александр Сергеич Пушкин,
А напротив — Жорж Дантес!
Скрытый текстВесь мир — театр, утверждал Шекспир,
И с Вильямом у нас не выйдет спора.
Искусство театра, древнее как мир,
Пришла пора очистить нам от сора.
Мы выбьем эту вековую пыль,
Чтоб дело делать чистыми руками,
Сдадим старье ненужное в утиль,
Отмоем грязь, налипшую веками.
Мы первозданный смысл ему вернем,
Стряхнем оковы тяжкие догмата,
«Идите в театр и умрите в нем» — Так нам Белинский завещал когда-то.
Я по натуре жуткий театрал,
Я с детства подцепил эту заразу,
Во многих я театрах умирал — И лишь в анатомическом ни разу.
Игорь Иртеньев
Скрытый текстПигмалион.
Мороз и ветер. Шалости погоды.
Глухие пробки. Чьи-то голоса. Театр. Коридоры. Переходы.
Гримерная. До сцены полчаса.
Горячий кофе. В пачке сигареты…
Сценарии. Записки и слова.
И мимо пробегающим приветы.
И пьесы недочитанной глава.
На плечи плащ. Пигмалион сегодня.
Усмешка зеркалу: каков Пигмалион!
Целую крест нательный — длань господня
Пусть будет с ним. Сегодня блещет он.
Пора на сцену. Яркий свет софитов.
И сотни лиц внимающих ему.
Он центр. Он один. И как магнитом
К себе притягивает через зала тьму.
И снова ад и рай переживает.
Гремит Пигмалиона монолог
Играет. Ах как сильно он играет.
Я сам бы так наверное, не смог.
Как мой Пигмалион. Но шутка шуткой.
Но что это, увидел блеск в глазах
Ах, зритель. Дорогой мой зритель чуткий.
Как много мне сейчас в твоих слезах…
И эпилог. Он поражен, растоптан.
Он нищ и одинок. Убит… убит…
И рухнул мир, который им был соткан
Поверженный на сцене он лежит
А дальше… Дальше все… Черту финала
Под этим подведет Пигмалион.
Не мой. Другой. Живой. Живой сначала.
А мне осталось выйти на поклон.
Сыграл. И бьется сердце в такт оваций
Пигмалиона здесь на сцене нет
Он где-то там, в зеркальных декорациях…
Шлет зрителю свой кукольный привет
Гримерная. Остывший кофе. Сигареты.
Цветы. На спинке стула плащ.
Знакомых песен тихие куплеты
И за окном надрывный детский плач.
Театр. Коридоры. Переходы.
Глухие пробки. Чьи-то голоса.
И колкости заснеженной погоды
Мне отчего-то режут вдруг глаза.
С другой стороны, у Пушкина в Евгении Онегине:
Театр уж полон; ложи блещут;
Партер и кресла, все кипит
То ли за 200 лет язык поменялся, то ли кто-то не прав )
***
Всем известно, Жизнь — Театр.
Этот — раб, тот — император,
Кто — мудрец, кто — идиот,
Тот молчун, а тот оратор,
Честный или провокатор,
Людям роли бог даёт.
Для него мы все — игрушки,
Расставляет нас с небес…
Александр Сергеич Пушкин,
А напротив — Жорж Дантес!
И с Вильямом у нас не выйдет спора.
Искусство театра, древнее как мир,
Пришла пора очистить нам от сора.
Мы выбьем эту вековую пыль,
Чтоб дело делать чистыми руками,
Сдадим старье ненужное в утиль,
Отмоем грязь, налипшую веками.
Мы первозданный смысл ему вернем,
Стряхнем оковы тяжкие догмата,
«Идите в театр и умрите в нем» — Так нам Белинский завещал когда-то.
Я по натуре жуткий театрал,
Я с детства подцепил эту заразу,
Во многих я театрах умирал — И лишь в анатомическом ни разу.
Игорь Иртеньев
Мороз и ветер. Шалости погоды.
Глухие пробки. Чьи-то голоса.
Театр. Коридоры. Переходы.
Гримерная. До сцены полчаса.
Горячий кофе. В пачке сигареты…
Сценарии. Записки и слова.
И мимо пробегающим приветы.
И пьесы недочитанной глава.
На плечи плащ. Пигмалион сегодня.
Усмешка зеркалу: каков Пигмалион!
Целую крест нательный — длань господня
Пусть будет с ним. Сегодня блещет он.
Пора на сцену. Яркий свет софитов.
И сотни лиц внимающих ему.
Он центр. Он один. И как магнитом
К себе притягивает через зала тьму.
И снова ад и рай переживает.
Гремит Пигмалиона монолог
Играет. Ах как сильно он играет.
Я сам бы так наверное, не смог.
Как мой Пигмалион. Но шутка шуткой.
Но что это, увидел блеск в глазах
Ах, зритель. Дорогой мой зритель чуткий.
Как много мне сейчас в твоих слезах…
И эпилог. Он поражен, растоптан.
Он нищ и одинок. Убит… убит…
И рухнул мир, который им был соткан
Поверженный на сцене он лежит
А дальше… Дальше все… Черту финала
Под этим подведет Пигмалион.
Не мой. Другой. Живой. Живой сначала.
А мне осталось выйти на поклон.
Сыграл. И бьется сердце в такт оваций
Пигмалиона здесь на сцене нет
Он где-то там, в зеркальных декорациях…
Шлет зрителю свой кукольный привет
Гримерная. Остывший кофе. Сигареты.
Цветы. На спинке стула плащ.
Знакомых песен тихие куплеты
И за окном надрывный детский плач.
Театр. Коридоры. Переходы.
Глухие пробки. Чьи-то голоса.
И колкости заснеженной погоды
Мне отчего-то режут вдруг глаза.
Партер и кресла, все кипит