Ну, ладно, буду раскалываться… хотя уже была подобная тема и не раз, но менее крикливая.

Если отбросить школу, хотя мои 20-страничные сочинения вводили в ступор многих. Их читали на уроках, даже хвалили, иногда прищурившись, интересовались — не списала ли я откуда-то… но это тёмное прошлое вас не интересует…

Жалею только об одном, окончив школу, раздала все тетради тем, кто ещё продолжал учиться.

Потом много лет я боролось сама с собой, записывала кусочки и уничтожала, выговаривала из себя огромные тексты. Я так хотела, чтобы мысли оставили меня в покое. На людях держалась, оставалась одна, и начался дурдом. Много читала и постоянно параллельно в голове писала вторую линию тому роману, что держала в руках.

Никогда не хотела именоваться писателем, в то время, когда я была девочкой, подростком, молодой мамой — не принято было писать, не имея специального образования. Да и мечты были о другом.

И вот в один прекрасный день, вернее ночь, после трёх бессонных, когда я только и делала, что шептала текст, я села и записала «Рыжий мёд» — а утром, перечитав, рука не поднялась уничтожить. Так что с этого дня можно считать, что я потеряла… или приобрела… В течении двух недель, я как заводная (если выпустишь Джина, его сложно вернуть назад ) строчила каждую ночь, закрывшись на кухне. Написала ещё 2 рассказа или небольших романа по 2,5 палки и вдруг наступила тишина в голове. Я была так счастлива… целых три месяца. Ругала себя, что раньше так не сделала. Ведь по наивности решила — всё, больше мне в голову ничего лезть не будет. Но прошло три месяца, и я сошла с ума, до сих пор не могу избавиться от бреда…