Объясню почему — будет многа букаф, можешь не читать.
Скрытый текст
Все эти пустые бутылки в тексте вроде бы не играют никакой роли.
Но представь бабулю какую-нибудь из своего подъезда — всю такую набожную, чтобы в храм ходила, посты соблюдала, милостыню давала, а потом представь что эта же бабуля бомжа из подъезда зимой гонит, потому что он грязный и вонючий, и, наверное, хочет написать в лифте.
Ты после этого поверишь в искренность религиозных чувств бабули?
Я нет.
Не обязательно именно такую ситуацию, но вот что-то похожее.
А если бабуля вдруг признается тебе, что бомжей ненавидит, потому что кто-то из них украл её любимую собачку и съел, и ничего поделать не может с собой, хотя это грех?
Люди все очень сложные, и поэтому каждый их поступок мы взвешиваем, чтобы понять кто перед нами.
Так же с текстом, но сложнее, потому что мы, как читатели заранее знаем, что это выдумка.
Если не хватает деталей, мы видим не живых людей, а то что принято считать картоном, и не верим им, потому что у нас всегда есть нелюбимые соседи, любимые кружки, и пара скелетов в шкафу.
А бывает детали есть, но они говорят нам о персе или мире, что-то совсем другое, чем всё это время рассказывал автор. И это сразу же разрушает достоверность.
То есть из-за пустой банки в кустах мы начинаем сомневаться в герое, в его поступках, в его логике, и в конце концов не верим автору.
Но вот если банка из под пива летит в кусты в порыве ярости, разочарования или чего-то ещё, то тогда всё по другому.
Достоверность за это редакторы гоняют, мне кажется, ещё больше чем за сюжет, потому что если читатель верит тебе, то он прочитает даже если не поймёт нифига.
И как раз очень сложно понять, почему тебе не верят, и что от тебя хотят. Иногда застрелиться хочется, когда тебе говорят — не верю. То есть мне застрелиться хочется. Но я стараюсь. Получается по разному, но учусь, стараюсь, некоторые тексты правлены мною больше сотни раз, и мне кажется, что есть прогресс.
А поскольку меряю всех разумеется сама по себе, не умею, я по другому, хожу и пристаю к людям, как раз вот с этим — это не то, то не это. Возможно это не правильно. И реакция часто бывает, сам понимаешь какая. Обычно я после этого я делаю выводы, и больше к человеку не лезу)))
Но иногда встречаются люди, которым это нужно. Можно сказать, что для них стараюсь))
Мы все такие разные — я вот такая, кому не нравится, я не виновата.
Это я докапывалась
но, мне кажется не до бутылок.
Объясню почему — будет многа букаф, можешь не читать.
Все эти пустые бутылки в тексте вроде бы не играют никакой роли.
Но представь бабулю какую-нибудь из своего подъезда — всю такую набожную, чтобы в храм ходила, посты соблюдала, милостыню давала, а потом представь что эта же бабуля бомжа из подъезда зимой гонит, потому что он грязный и вонючий, и, наверное, хочет написать в лифте.
Ты после этого поверишь в искренность религиозных чувств бабули?
Я нет.
Не обязательно именно такую ситуацию, но вот что-то похожее.
А если бабуля вдруг признается тебе, что бомжей ненавидит, потому что кто-то из них украл её любимую собачку и съел, и ничего поделать не может с собой, хотя это грех?
Люди все очень сложные, и поэтому каждый их поступок мы взвешиваем, чтобы понять кто перед нами.
Так же с текстом, но сложнее, потому что мы, как читатели заранее знаем, что это выдумка.
Если не хватает деталей, мы видим не живых людей, а то что принято считать картоном, и не верим им, потому что у нас всегда есть нелюбимые соседи, любимые кружки, и пара скелетов в шкафу.
А бывает детали есть, но они говорят нам о персе или мире, что-то совсем другое, чем всё это время рассказывал автор. И это сразу же разрушает достоверность.
То есть из-за пустой банки в кустах мы начинаем сомневаться в герое, в его поступках, в его логике, и в конце концов не верим автору.
Но вот если банка из под пива летит в кусты в порыве ярости, разочарования или чего-то ещё, то тогда всё по другому.
Достоверность за это редакторы гоняют, мне кажется, ещё больше чем за сюжет, потому что если читатель верит тебе, то он прочитает даже если не поймёт нифига.
И как раз очень сложно понять, почему тебе не верят, и что от тебя хотят. Иногда застрелиться хочется, когда тебе говорят — не верю. То есть мне застрелиться хочется. Но я стараюсь. Получается по разному, но учусь, стараюсь, некоторые тексты правлены мною больше сотни раз, и мне кажется, что есть прогресс.
А поскольку меряю всех разумеется сама по себе, не умею, я по другому, хожу и пристаю к людям, как раз вот с этим — это не то, то не это. Возможно это не правильно. И реакция часто бывает, сам понимаешь какая. Обычно я после этого я делаю выводы, и больше к человеку не лезу)))
Но иногда встречаются люди, которым это нужно. Можно сказать, что для них стараюсь))
Мы все такие разные — я вот такая, кому не нравится, я не виновата.