Мне двери пришлось открыть, впустить его. Как иначе?
Нет радости в непогоде снаружи или внутри.
Бродяга вошел в мой дом и занял так мало места,
Поближе к огню присел он с каким-то шитьем в руках.
Я чаю принес, и бог спросил, а что мне известно
О песнях морских русалок и бледных лунных тенях.
«Русалок на свете нет, — ответил я чуть сердито:
Дела отложил, чтоб гостя незваного развлекать.
— А тени… когда луна ладонями туч не скрыта,
Наверное, можно видеть, но стоит ли их искать?».
В плаще зашивал дыру измученный бог бродячий
И долго молчал, чтоб грустно потом на меня взглянуть:
«Но помни, ты можешь думать об этом – а как иначе?
Русалки и тени тоже сгодятся на что-нибудь».
Допил он остывший чай и вышел в осенний вечер,
Я вслед не смотрел, а просто вернулся к своим делам:
Разборке старинных книг, латанию старых трещин
И мыслям — из них нередко в душе создается хлам.
И странно, все чаще, чаще я думал о том, ненужном,
Что бог мне принес зачем-то и отдал за чай и кров:
О песнях морских русалок в мерцающем море южном,
И лунных тенях прохладных, неверных, как тени слов.
И странно менялся мир, когда я мечтал об этом,
Когда представлял огни и звуки, и дев морских –
Как будто взошла луна и дом мой наполнен светом,
И тени луны прохладны, и можно увидеть их.
Фантазиям нет конца, но мысли так мало значат…
Покой мой украден богом в дырявом смешном плаще.
Но если придет опять, открою – а как иначе?
Есть многое, что дороже простых и важных вещей.
13.08.16
Параллельное
Бывает дороги лягут прямей,
Чем хочется нам самим.
Он встретил ее. Что ж сказал он ей?
«Ладно, поговорим.
Я долго шел, я искал сто лет,
И видимо, вот финал:
Хотел себя найти, так ведь нет,
Снова не рассчитал».
Смотрела она, как из тени в свет,
Читая изнанку слов.
Она искала – лишь восемь лет,
Среди людей и миров,
Пересекая границы фраз,
Срываясь с границы дней…
И очень хотела понять сейчас,
О чем говорит он ей.
Знакомо, но чуждо звучал упрек,
Как эхо пустых земель.
Иначе, наверное, он не мог,
Найдя, потерявший цель.
И не было в этом ничьей вины,
А просто вот так сошлось:
Двое, друг в друге отражены,
Были пока что врозь.
Словами исправить такой нюанс
Было бы не с руки.
Пыл говорящего поугас,
Как по утру маяки.
Ответа не слыша, он смолк, затих,
Щурясь, глядел едва.
Она же решила, что есть у них
Общее – не слова.
Так протянулась к руке рука,
И словно прозрел слепец.
Два параллельных живых мирка
Встретились, наконец.
Он увидел свою мечту,
Забытую век назад.
И я не знаю, что еще тут
Можно вам рассказать.
Ведь дальше начнется жизнь, а не стих,
Который легко прочесть.
Есть плюсы для ставших одним двоих
И минусы тоже есть.
И в том, что слова – это просто швы
К заплатам комедий и драм.
И в том, что когда-то и я, и вы
Искали себя не там.
26.02.17
Вторые руки
Счастье – совсем легко. Хочется — так возьми капельку красоты, песни любимой звуки… Но безучастно ждать водится меж людьми. Счастье – оно не ждет, добрые ищет руки. Все мы порою так… Кто бы решил и взял – если и будет он за доброту наказан — только самим собой…
Где ты, куда пропал, тот, кто давным-давно чем-то со мною связан? Тут же я, за углом. Вывеску видишь? Вот. Только не осуждай эти «вторые руки»!
Жду, а ты не идешь, время одно идет. Может, не повезло – упал и запачкал брюки? Может, погода дрянь и начал ремонт сосед, и в кошельке твоем гордость дыру проела? Знать бы… хотя – зачем? Нужен другой сюжет, тот, где открыта дверь – и вспыхнуло, зазвенело эхом со всех сторон: «Я! Ты пришел за мной!»; где ты почти ослеп от блеска натертой меди…
Жду. И последний свет камнем идет на дно; вечер, погасла медь, спать улеглись соседи. Может, с утра уже вышьется полотном: тронувшая рука, вспыхнувшая улыбка… Счастье – вторым рукам. И никаких «потом»! Шаг за порог – весна…
Где же тогда ошибка? Скепсиса злой сквозняк — исподтишка, поддых: верен простой расчет, только ответ накручен. Ждать! Мне придется ждать – утра и рук вторых.
…Дверь открываю в ночь и выхожу. Под тучи, скрывшие синь. Но дождь – так, для отвода глаз, нервы его сдают после претензий частых. Прямо по лужам – в путь. Или взлечу сейчас – нагло по облакам будет шататься счастье. Ветреное слегка счастье на день, на год, бабочки-мотылька или бессмертной строчки. Так вот. А ты хотел как-то наоборот? Просто возьми, а там – твой торопливый почерк, твой неспешащий шаг, словно по облакам, словно боишься ты нежное ранить что-то. Вывеска не врала. Счастье – вторым рукам!
Баллада о визите
В мой дом постучался бог, ничейный или бродячий.
Хотелось ему согреться и с кем-то поговорить.
Мне двери пришлось открыть, впустить его. Как иначе?
Нет радости в непогоде снаружи или внутри.
Бродяга вошел в мой дом и занял так мало места,
Поближе к огню присел он с каким-то шитьем в руках.
Я чаю принес, и бог спросил, а что мне известно
О песнях морских русалок и бледных лунных тенях.
«Русалок на свете нет, — ответил я чуть сердито:
Дела отложил, чтоб гостя незваного развлекать.
— А тени… когда луна ладонями туч не скрыта,
Наверное, можно видеть, но стоит ли их искать?».
В плаще зашивал дыру измученный бог бродячий
И долго молчал, чтоб грустно потом на меня взглянуть:
«Но помни, ты можешь думать об этом – а как иначе?
Русалки и тени тоже сгодятся на что-нибудь».
Допил он остывший чай и вышел в осенний вечер,
Я вслед не смотрел, а просто вернулся к своим делам:
Разборке старинных книг, латанию старых трещин
И мыслям — из них нередко в душе создается хлам.
И странно, все чаще, чаще я думал о том, ненужном,
Что бог мне принес зачем-то и отдал за чай и кров:
О песнях морских русалок в мерцающем море южном,
И лунных тенях прохладных, неверных, как тени слов.
И странно менялся мир, когда я мечтал об этом,
Когда представлял огни и звуки, и дев морских –
Как будто взошла луна и дом мой наполнен светом,
И тени луны прохладны, и можно увидеть их.
Фантазиям нет конца, но мысли так мало значат…
Покой мой украден богом в дырявом смешном плаще.
Но если придет опять, открою – а как иначе?
Есть многое, что дороже простых и важных вещей.
13.08.16
Параллельное
Бывает дороги лягут прямей,
Чем хочется нам самим.
Он встретил ее. Что ж сказал он ей?
«Ладно, поговорим.
Я долго шел, я искал сто лет,
И видимо, вот финал:
Хотел себя найти, так ведь нет,
Снова не рассчитал».
Смотрела она, как из тени в свет,
Читая изнанку слов.
Она искала – лишь восемь лет,
Среди людей и миров,
Пересекая границы фраз,
Срываясь с границы дней…
И очень хотела понять сейчас,
О чем говорит он ей.
Знакомо, но чуждо звучал упрек,
Как эхо пустых земель.
Иначе, наверное, он не мог,
Найдя, потерявший цель.
И не было в этом ничьей вины,
А просто вот так сошлось:
Двое, друг в друге отражены,
Были пока что врозь.
Словами исправить такой нюанс
Было бы не с руки.
Пыл говорящего поугас,
Как по утру маяки.
Ответа не слыша, он смолк, затих,
Щурясь, глядел едва.
Она же решила, что есть у них
Общее – не слова.
Так протянулась к руке рука,
И словно прозрел слепец.
Два параллельных живых мирка
Встретились, наконец.
Он увидел свою мечту,
Забытую век назад.
И я не знаю, что еще тут
Можно вам рассказать.
Ведь дальше начнется жизнь, а не стих,
Который легко прочесть.
Есть плюсы для ставших одним двоих
И минусы тоже есть.
И в том, что слова – это просто швы
К заплатам комедий и драм.
И в том, что когда-то и я, и вы
Искали себя не там.
26.02.17
Вторые руки
Счастье – совсем легко. Хочется — так возьми капельку красоты, песни любимой звуки… Но безучастно ждать водится меж людьми. Счастье – оно не ждет, добрые ищет руки. Все мы порою так… Кто бы решил и взял – если и будет он за доброту наказан — только самим собой…
Где ты, куда пропал, тот, кто давным-давно чем-то со мною связан? Тут же я, за углом. Вывеску видишь? Вот. Только не осуждай эти «вторые руки»!
Жду, а ты не идешь, время одно идет. Может, не повезло – упал и запачкал брюки? Может, погода дрянь и начал ремонт сосед, и в кошельке твоем гордость дыру проела? Знать бы… хотя – зачем? Нужен другой сюжет, тот, где открыта дверь – и вспыхнуло, зазвенело эхом со всех сторон: «Я! Ты пришел за мной!»; где ты почти ослеп от блеска натертой меди…
Жду. И последний свет камнем идет на дно; вечер, погасла медь, спать улеглись соседи. Может, с утра уже вышьется полотном: тронувшая рука, вспыхнувшая улыбка… Счастье – вторым рукам. И никаких «потом»! Шаг за порог – весна…
Где же тогда ошибка? Скепсиса злой сквозняк — исподтишка, поддых: верен простой расчет, только ответ накручен. Ждать! Мне придется ждать – утра и рук вторых.
…Дверь открываю в ночь и выхожу. Под тучи, скрывшие синь. Но дождь – так, для отвода глаз, нервы его сдают после претензий частых. Прямо по лужам – в путь. Или взлечу сейчас – нагло по облакам будет шататься счастье. Ветреное слегка счастье на день, на год, бабочки-мотылька или бессмертной строчки. Так вот. А ты хотел как-то наоборот? Просто возьми, а там – твой торопливый почерк, твой неспешащий шаг, словно по облакам, словно боишься ты нежное ранить что-то. Вывеска не врала. Счастье – вторым рукам!
Или любым другим. Радость верней расчета.
27.02.17
Пятая
Мой октябрь как обычно слегка чудачит.
… Я стараюсь лишь выжить. И это значит
Подгребаю поближе тепло живое.
Кот один — это мало. И стало трое.
А потом, в октябре, в день рожденья самый,
Разжилась я четвертой пушистой дамой.
Прайд мой ласков и что угодно ест.
Открываю дверь, выхожу в подъезд.
На площадке — две чашки, еда для мелкой,
Кириешки и молоко в тарелке.
На ступеньке — рыжий клубок, с ладошку.
И не кошка даже — намек на кошку.
Наклоняюсь погладить — грязна, костлява.
Но проснулась, и трется о ноги. Справа
Обошла, развернулась, мурлычет слева…
На душе Содом от ее напева.
Кто-то выбросил или сама сбежала.
Вытираю руку платком, а жалость
Не исчезнет. И грязные руки — мелочь.
Да, недавно пятую мне хотелось,
Но не знаю, зачем. Просто так — готова.
Но пока говорю себе вновь и снова,
Что раз кормят — возьмут себе эту найду.
Мне же надо идти для едой для прайда.
Вообще много дел, и не ждет эпоха.
А в подъезде тепло, не замерзнет кроха,
Все в порядке, и совесть моя чиста.
… Я могу по латыни считать до ста,
Управлять пятитонником и словами,
Научить тому, что умели сами,
Завести свой собственный пласт «нельзя»…
Одного сейчас не могу — не взять.
Открываю дверь. Заходи, не мешкай.
Не обижу обманом или насмешкой,
Раз надежда нужна и тепло впридачу,
Для тебя я сегодня так много значу.
И потом уже — чистой, мурчащей, сытой,
Ты одаришь нежностью неприкрытой,
Теплым боком прижмешься и спишь спокойно.
Так вот, люди. У нас же — дуэли, войны,
Виртуальные драки за то, как «надо».
А ничейное счастье за дверью, рядом,
Голодает и спит на ступенях дома.
Вам такое конечно же незнакомо.
Правда, спит — растянувшись на одеяле.
Понимает ли, что уже всё, что взяли?
Я — свое: что друг другу легко поможем,
Чистым лапам… и совести — чистой тоже.
10.10.17