Легкий взмах кисти. Окуная в желтый свет ночных фонарей, смешивая с туманно-снежистой пастелью ночного неба – рисовать сон. Тихонько, чтобы не потревожить твое дыхание. Согревать улыбкой озябшие пальцы, вычерчивая лунную дорожку, серебрящуюся среди звезд. Так не бывает, чтобы снег и звезды, но ведь это сон, значит можно.
И можно синие цветы. Яркие, дразнящие. Макать в них кисточку, собирая капли цветочного нектара на беличьи ворсинки. Нет-нет, даже не белка – колонок. Очень-очень мягкая шерсть. И так удобно рисовать этой теплой нежностью с искрами меда на кончике. Старательно выводить причудливый узор переплетений судеб. Золото с огнем. И небесные искры в зеленовато-сером. Где-то за гранью дрожания ресниц. Где-то за горизонтом стука сердца. Проводить пальцем по контуру губ… не дотрагиваясь. И закрывая глаза – помнить, как ласково касается твоя ладонь моей щеки.
И все же зима. И снег. И где-то фоном запах зимних яблок. Антоновки. Дерзкий, и хочется собрать в ладони этот аромат и поднести к твоему лицу, дразня. Но я не стану. Я рисую сон. В высеребренной кисее – янтарные капли. Теплые, сладкие. Осколки лета. Осторожный взмах кисти – лиловый ветер рассыпает рыжие кудри по плечам и ты… смеешься. Потому что я запутался в собственных волосах и пытаюсь отфыркаться от них. И нежно поправляешь прядь, заводя ее за ухо, осторожно касаешься щеки. Опускаю ресницы и льну к твоей ладони. Так хочется спрятать в ней свое лицо и ни о чем не думать. И даже не дышать. Лишь отдавать свое тепло.
Сказали, прозу тоже можно.