Начало понравилось. Ярко, зримо представился позднеосенний лес, полуотшельническая жизнь охотника, сам охотник, суровый и жесткий мужик, и его семейство. Минус был только один — диссонансом звучали красивые литературные и нарочито литературизированные описания и грубости, типа бочки говна. Причем именно бочка говна как раз, кажется, в стиле я-героя, а вот янычар с саблями или тонкая изморозь на травинках — это как-то слишком для него высокие материи.

Этот диссонанс так и остался до самого финала, но он бы еще не беда — беда в том, что рассказ как-то вдруг превратился из своеобразной живописной истории в беспощадный трэш непонятного назначения. Ну, перерезали себя и друг друга куча панков на фестивале — и что? Смысл в чем? Почему вдруг всплыла история Джека? Только ради хелоуинской атрибутики что ли? Почему избранными поединщиками в эту ночь оказались отец и сын охотники? Как и почему умер отец, как и почему сын, выросший чуть не отшельником в охотничьем доме, заделался панком? Почему именно фестиваль тяжелой музыки стал местом разгула темных сил? Почему, наконец, чтобы победить адского охотника, защитник должен был убить себя? И как он догадался??

Вопросов много, ответов нет, ни слова, ни намека.

Неужели все только ради смачного чавкающего мочилова — и все? Мне так не глянется. Автор, судя по охоте на оленя, вы бы могли лучше, не так грубо-прямолинейно, как вышло.

Ну и идеи мне не хватило, какого-то смысла истории, что ли? Пусть бы и неглубокого.

 

Но мочилово получилось, не спорю. Было мерзенько.