Нам невозможно угодить с погодой ...

Нам невозможно угодить с погодой.

Она и так, и сяк — не хорошо:

то слишком душно, то весьма свежо,

то дождь сечёт с остервенелой злобой,

то от жары за разум ум зашёл.

И мы клянём погоду-бедолагу:

она во всём нам кажет свою спесь.

До фонаря ей наши брань и лесть.

То от жары спасаясь лезем в воду,

то от воды нам хоть в духовку лезь.

А если пораскинуть бы мозгами,

собрать в одну их в кучку, то поймём:

чем больше поливает нас дождём,

тем лучше плодоносим мы стихами

и в них в ответ обильно слёзы льём.

Когда ж немилосердно солнце жарит,

поэту петь приспичит позарез

про синеву безоблачных небес,

тенистый лес он походя восславит,

и враз забыт им непогодья стресс.

Тасует Бог погодные колоды,

разнообразит формы бытия,

и мы, по жизни мелко семеня,

твердим упрямо: нет плохой погоды.

А если есть, никак не для меня.