Мечта
Стиходром-27
В моей душе мечта томилась.
Как птица в клетке. Бедный птах…
Открыл я дверцу — сделал милость.
Пускай витает в облаках.
И верил, что она из стали.
К хрустальной не был я готов…
К осколкам…
Но в неё стреляли,
Пуская стрелы грязных слов.
Её собрал я по крупицам,
И оживил дыханьем грёз,
И окрылил… но эту птицу
Я в Книгу Красную занёс.
Душа не клетка. Птицей белой
Парит мечта в душе моей.
А клетка — то, чужое небо.
Я стал теперь чуть-чуть мудрей.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.