ЛИЦО ФОТОСАЛОНА

В фотостудию вошёл седовласый мужчина спортивного телосложения.

Перед стойкой остановился и окаменел.

Из — под стекла, с фотографии на него смотрела она, молоденькая.

— Сколько же ей здесь?

— Да, восемнадцать.

Он узнал бы её из тысячи, из миллиона. Она была необычайно красива, как снежинка, как звезда. Белое с лёгким румянцем личико. Очень редкий, тонкий овал лица, на котором выделялись резко очерченные брови и ресницы, которые подчёркивали огромные глаза. Это были не глаза, а две бездонные планеты.

— Мужчина, вы будете заказывать? — спросила женщина.

— Да, да, конечно, мне несколько фото на документы.

Все видели, как он смотрит на неё.

Девушка помоложе: «Что нравится?»

— Да, очень, — только и смог ответить он.

На него смотрела она. Правильный нос. Орехового цвета, естественные волосы. Небольшие, пухленькие губы, в уголках которых были ямочки. Высокая, тонкая шея. Под белой блузкой вздымалась упругая, крепенькая грудка, ещё не знавшая мужской ласки. Пахнуло ароматом «Красной Москвы», как тогда.

Ни один современный, цифровой фотоаппарат и компьютер не передадут того, что передаст простая фотография. Сколько же прошло времени, да практически вся жизнь. Как она быстротечна.

Значит, она здесь, в Бородино, или рядом.

Ему показалось, что она шепнула своими губками: «Ну иди же, милый, иначе ты никогда не уйдёшь». И, как тогда, подмигнула своими длинными ресницами. Он мысленно благодарил того, кто выбрал из миллиона фотографий именно её.

На улице пошёл дождь.

— Дождь — это к добру, — подумал он.

Уходя, вслед ему спросили:

— Мужчина, с Вами всё в порядке?

— Да, всё хорошо, жизнь продолжается, она где-то здесь.

Дождь хлестал крупными каплями по асфальту, крышам и лицу, а также в окна, словно говоря всем — он её нашёл.

Непроизвольно он стал напевать мелодию Ободзинского из «Восточной песни»:

Льёт ли тёплый дождь,

Падает ли снег.

Под которую они тогда, молоденькие, шептали друг другу:

— Я люблю тебя, люблю.