Рваные.

Рваные строки непрожитых лет

пылью да пеплом изъели судьбу...

В местном трактире на грязном столе

в трещинках дерева видеть свой путь

— странно и страшно. Такой ворожбы

отсвет ложится в бездонность зрачков —

не изменить, не забыть, не избыть

воли избранных мною богов.

Ветер звенит колокольцами дней,

прячется в складки бездомной души.

Время рассыпалось горстью монет,

сызнова ткань бытия перешив.

Что? Не по силам желанный удел? —

жжёт злая правда ударом хлыста...

Только ведь верность безумной звезде,

как откровенье, мудра и проста.

Избранность странных крапивных надежд

русской рулеткой вопьётся в висок;

шрамом на сердце каждый рубеж

ляжет: уродлив, хотя невесом...

Платой за мытарства — бездна в конце,

где-то за гранью миров и смертей;

боль узнаванья в любимом лице,

в каждой родной и любимой черте —

платой за преданность… карой за блажь

— пить это небо бесцельных дорог

и рукавом вытирать со стола

морок, наивно сочтённый за рок.