Недоумение человека, почувствовавшего это странное чувство — любовь. Это недоумение сквозит во всем тексте. И я склонна с ним согласиться. Я верю в эту историю. Верю, в это чувство. И даже верю, что это любовь.
Фразы меткие и настоящие, прожитые.
Что значит любить? <...> Ощущать себя живой.
И то, что в начале было ярким светом и музыкой в сердце, то, что я назвала любовью, осталось внутри меня, но стало горьким на вкус. Как миндальное зернышко. Мягкость шероховатой кожицы, неповторимый тонкий аромат и сладковато-горький вкус проглоченного яда. Ты отравлен. И ждешь безропотно. Нет, не смерти. Это было бы слишком просто. Ты ждешь, когда в тебе умрет любовь. И это самое ужасное, что может с тобой произойти. Потому что вместе с этим чувством умираешь сам.
Зачем человеку дан рассудок, если у него есть сердце? Может хватило бы чего-то одного? Создатель явно перемудрил с нами.
Читается легко, текст буквально летит. Вызывает отклик.
Да, как любительница картинок, я бы хотела, чтобы все это было расписано полными сценами, неторопливо, подробно. Но вот только вопрос… стала бы я сама тогда читать рассказ? С одной стороны, местами уж слишком набросками и штрихами, скомкано и наметочно, но с другой… быть может, именно этот текст должен быть именно таким?
Мне понравилось. Остался легкий привкус миндаля и лета. И понимание, что этими бессмысленными вопросами задаются все. По крайней мере все женщины.
Прочитала.
Покраснела.
Возникло желание, очень сильное, грохнуть весь роман.
Держусь подальше от старой версии, переписываю кусок, полностью, вместе с логикой и характером персонажа, в новую.
точно я. слово-в-слово.
когда круг только начался, я была свято уверена — вот сейчас напишу «городские» главы, чуть подправлю первые «лесные», а дальше все оставлю, как есть.
ага. даже то, что было с любовью и трепетом написано с нуля во время «второй переписки» косится почти под чистую. а если я что-то «схалявлю» и оставлю — Микка это замечает сразу. у нее будто нюх. и кричит — не верю, ты можешь лучше)))))))
но… это же хорошо, не так ли? это значит, что мы растем, а не стоим на месте.
получить сегодня стабильное и уже привычное письмо «Новый текст в произведении...» и увидеть там печальное и радостное слово «Эпилог» — так началось мое утро.
Покраснела.
Возникло желание, очень сильное, грохнуть весь роман.
Держусь подальше от старой версии, переписываю кусок, полностью, вместе с логикой и характером персонажа, в новую.
Пусть теперь будет поменьше больниц и побольше радостных моментов.