- Записи (85)
- Комментарии (1052)
Персональный блог: kxmep /
Критик vs. автор
(47)
- kxmep
- 10 августа 2012, 09:48
А ты где питаешься?
Где, в каких едальнях кормят словами «приперся» и «нифига»?
ОДУВАНЧИК - ЗАВЕРШЁННЫЙ ЛОНГМОБ /
kxmep - ***
(46)
- kxmep
- 9 августа 2012, 20:15
Персональный блог: kxmep /
Критик vs. автор
(47)
- kxmep
- 9 августа 2012, 15:39
Один автор меня пытался в фан-клуб затащить, но не вышло.
Насильно? Вот негодяй!
Даже бывает, автор пишет: «да-да, мне критика нужна, потому что меня тут только хвалят, и хоть бы кто о недостатках сказал»
Брешет.
Персональный блог: kxmep /
Критик vs. автор
(47)
- kxmep
- 9 августа 2012, 14:47
А вы, оказывается, тимуровец. Стойкий )))
Несгибаемый!
Персональный блог: kxmep /
Критик vs. автор
(47)
- kxmep
- 9 августа 2012, 14:43
Особенно когда такой автор ещё заявляет: «у меня уже были читатели, и до Вас никто не жаловался».
О, интересно. Это где ж такие авторы водятся?
Персональный блог: kxmep /
Критик vs. автор
(47)
- kxmep
- 9 августа 2012, 14:42
неплохо самому попробовать написать то, что хотелось бы прочесть, это тоже бывает очень интересно.
Только этим и занимаюсь
Персональный блог: kxmep /
Критик vs. автор
(47)
- kxmep
- 9 августа 2012, 13:59
высказываться насчёт того, что не понравилось, думаю, можно и нужно.
Собственно, об этом и речь.
Люди разные, вкус разный. Но… осетрина бывает только одной свежести! © Я настаиваю.
Персональный блог: kxmep /
Критик vs. автор
(47)
- kxmep
- 9 августа 2012, 13:58
В общем, сижу пока голодный.
Двойной оргазм /
(46)
- kxmep
- 9 августа 2012, 11:31
пошло
Вы ошибаетесь.
ОДУВАНЧИК - ЗАВЕРШЁННЫЙ ЛОНГМОБ /
Фразы для ДЕСЯТОЙ пушинки
(41)
- kxmep
- 8 августа 2012, 17:03
- 2
Здравствуй, любимый. Здравствуй, город мечты…
Этот город прорастает сквозь мое сердце бетонными тюльпанами фонарей.
Я иду по бледным улицам, тень льнет к озябшей брусчатке. Черные стекла смотрят в меня: кто ты? зачем ты?.. Странный вопрос. Неправильный вопрос. Швыряю камень — звонкий дзинь, и я опять одна. Только я и город.
Город не спрашивает, город не отвечает. Он не любит меня, но и не лезет в душу.
Люди проходят мимо и сквозь. Забавно. Как вода в песок. Как слова сквозь текст.
Иногда я пытаюсь понять: кто из нас существует? Потом понимаю, что это не так уж и важно. Ничего не важно, кроме меня и города.
Дождь — морзянкой по ослепшим витринам. И воздух! Его очень много для меня одной, я стараюсь выдышать его весь, чтобы запомнить и наслаждаться электрическим вкусом — после, когда научусь получать удовольствие от таких простых вещей, как жизнь.
Сверху висит унылое небо, на него не надо смотреть. Там ничего нет, кроме неба. Когда-то были звезды, была луна. Так говорят. Я не верю в эти красивые сказки. Я верю только в некрасивые сказки, потому что они похожи на мой город и не врут.
А еще врут люди. Те, которые мимо и сквозь. Они мимолетны, но, проходя, успевают запачкать меня своим липким враньем. Их надо убить, но это скучно.
Я протягиваю ладони под холодные капли дождя, и дождь дарит мне ответ — пушинку. Она — радость, белая и невозможная, сияющая пронзительным счастьем. Прижимаю ее к лицу, ласкаю губами — да, да…
Время взрывается, город опадает безмолвным тленом — и я взлетаю.