Что-то как-то… Вы меня путаете, ага. Но про колбасу всё верно, да. Посолить там, поперчить опять же. С борщом тоже соглашусь. Даже с пельменями не возражу.
А с творчеством тут какая-то натяжка. Дык, я ж пока писал, уже попробовал! Чего мне ещё перепробовать-то опять? Я, может, пока писал эту свою колбасу, уже до тошноты её напробовался, глаза на неё не глядят.
Хотя, может, типа — «Личные Архивы Папыджо. т. ХХV — «Ссылка в Шушенском. Становление Гения»
Типа — почитал и на душе потеплело.
Не, у меня на душе плохеет наоборот. От архивов. Потому архивов не держу.
Есть ещё такой прикол — «Для потомков». Типа, «вот умру я, умру я, похоронят меня...» А потомки (благодарные, само собой) будут читать и восхищаться: «Вот какой у меня был дед (прадед, пращур, двоюродный шурин) талантливый! Глыба!» С виду оно как бы разумно. Но есть нюанс — не факт, что потомки будут благодарные.
Просто по себе знаю. Волею судеб мои (лично) пращуры преизрядно рисовали, кое-кто даже преподавал изобразительное искусство и даже не в школе. И остались, да, их работы (ещё довоенные). Красиво, мне нравится. Но, блин, они ещё и стихи писали при этом. Отвратительные, надо заметить, стихи. Тоже остались в наследство. Просто позор какой-то. Получается, что я потомок неблагодарный, ибо стыжусь такого наследия предков.
И где гарантия, что у меня не появится такой же вредный потомок, как я? Нету такой гарантии.
В смысле, то что в магазинах продаётся? Ну да, конечно, пробовал. Много-много раз. Потом бросил нафиг. Чего мучиться.
И так вот подумалось — а может, всё дело в рознице?
Вот были девяностые. Книжки были на развалах (ну, я там обычно брал). Мужики там торговали подкованные, что ты. Они же эти книжки буквально на горбу своём возили, надо реализовывать, потому и откровенного шлака я там не припоминаю.
И вот стоит он со своим лотком, един во многих лицах — и читатель, и продавец, и критик, и промоутер, и филолог, любую консультацию даст, только спроси «Чо там новенького?»
Всё расскажет-покажет: «Вот Уильям Дж. Свечкинд, лауреат Хъюго и Ленинского Комсомола, автор умопомрачительных бестселлеров, чума в плане композиции и динамики повествования. Хавают, как пирожки, спешите взять, следующий завоз только через месяц».
Берёшь, и правда — ничего так.
А сейчас — сам издаю, сам продаю. Много, пёстро, но уныло. И редкий раз долетишь до середины первой главы не заснув. Несмотря на грохот бластеров, фотонных ускорителей и боевых заклинаний.
Я не буду есть колбасу, которую сам написал. Потому что неинтересно. Вообще, наверное (вполне возможно), бывают люди, которые сочиняют истории себе и себе же их рассказывают. Как по мне — странное занятие, но мало ли.
По-моему, всё-таки должны присутствовать чьи-то уши посторонние. «Для себя» — не понимаю.
В стране исчезла колбаса! Варёная. Причём — совсем.
Это я не вру, это на «Эксперте» прочитал официальные данные. То есть, она как бы есть (пицсот сортов), но её лучше не есть. Так-то не отравишься, но и удовольствия ноль. Официальные данные научных исследований: то, что лежит в магазинах — не колбаса (если считать по советским ГОСТам).
Кто виноват?
Возможно, виноваты коровы и свиньи, которые делают неправильное мясо. Хотя, глупо ругать корову, если у неё плохая мясная конституция.
Возможно, виноваты граждане, которые эту антиколбасу покупают и едят. Хотя, у многих граждан это такая привычка — есть колбасу. Даже хреновую. Ну так, от скуки. Не будешь каждый раз котлету жарить — отрезал ломоть докторской, пожевал с хлебом мимоходом. Невелик грех.
Вот сам я (ей-богу!) уже года три как варёную колбасу не употребляю. Воротит просто от её вкуса. Привередливый, наверное.
А из современной колбасы, тьфу, литературы получил кайф только единожды, прочитав «Мэбэт» Григоренко. И что характерно, издался этот «Мэбэт» не в Великом Издательстве, а в каком-то ларьке, прости господи, чуть ли не в рекламном агентстве. Стало быть, коопторговский.
Шурик воспринимался как взрослый мужик. Только маленький.
Та артистка почему-то никак не воспринималась взрослой. Несмотря на макияж, прикид и дико усталый взгляд. Она воспринималась как ровесница, с которой что-то случилось.
А, насчёт этого согласен. Самое прекрасное было в цирке — буфет. В антракте.
Но клоуны иногда (редко) были зажигающи.
Да! И ещё я ходил на Эмиля Кио (долго хранил его спичечный коробок, выстреленный из пушки) — это впечатлило.
Самое потрясное впечатление (и единственное, пожалуй) — какая-то заезжая труппа запустила акробатку на качелях под куполом под фонограмму «Time» (из только что вышедшего альбома «The Dark Side of the Moon», Пинкфлойд ещё не был запрещён). И это был леденящий сюр — в темноте под куполом среди созвездий крутилась блестючая гимнастка под потустороннюю музыку. Музыка меня и подкосила. Уже потом, пожже-пожже, нашёл и альбом и исполнителя, но тогда это было что-то неземное. Непривычное. Космическое.
чуть ли не с рождения знала, что есть такие люди, которые не выросли.
Не то. Я тоже знал. У нас на районе был Шурик Малой, он в пивняке «Луч» постоянно тусовался. Городок был маленький и его все знали. Даже уважали, потому что он был на понтах. Ну и что, что не вырос. Пацан-то реальный как бы.
Тут другое.
Тут — вроде девочка (привычная), но как бы одновременно тётенька полуголая и всё при всём. Как-то подсознательно представляешь её за партой в своём классе и фигеешь. Не пугаешься, нет. Как бы волнуешься непонятно. Потому что привык, что в классе «дефки». А тут — непривычно.
после моего первого посещения цирка и театра в 3 года, мои родичи избегали меня туда водить
Ой, я опять влезу, извините. Нет, просто интересно, ничего такого.
Вы испугались тогда, да?
Любопытно.
Нет, лично меня ничего там не пугало. Даже страшный серый волк. Телевизор был намного страшнее театра.
Но однажды испытал реальный разрыв шаблона (как сейчас называют). Колоссальный разрыв. Где-то в эпоху начальных классов ходил с родителями на «Цирк лилипутов» (было в Союзе такое шоу). И там в процессе действа одна артистка ходила по зрительским рядам, раздавала сувениры (открытки какие-то). И это был невыразимый капец — лицом к лицу с тобой обычная вроде девчонка-первоклассница, каких в школе полно, но с формами взрослой женщины. И накрашенная донельзя с приклеенными гигантскими ресницами на глазах. И в каком-то купальнике с блёстками. И с усталым взглядом взрослой тётьки.
Если б мне тогда показали снежного человека, я бы меньше поразился. Меня реально переклинило.
Театр ненавижу с детства. Там все настолько пронизано фальшью, что мне всегда стыдно за актеров и зрителей.
Это что, во всех театрах на всех представлениях такой эффект? Ничегосебе.
Ну а, допустим, если по телику смотреть? Например, какой-нибудь спектакль. Там, «Соло для часов с боем» какой-нибудь. Или — «Дни Турбиных». Басов-то хорош. Нет, ну правда хорош ведь.
А с кинами тоже такая ситуация?
Извините, что спрашиваю. Может, переборщил, извините.
Домо, аригато.
Уй, какая сложная загадка.
Очень хочется цвиточик.
«Пинки энд киллерз»? Повзрослели, однако.
Хотя, может, «каникулы любви», но там «Зе пинацы» пели. Кои-но баканасу.
Рассказы — это хорошо. Мда. Почитать, и всё такое. Рассказы, они тоже интересные бывают, по-моему. И это правильно.
Кажется, до меня дошло. Вы про романы, да?
Романы — это другое дело. Тут всё возможно. Я просто не в курсе, не занимался романами, поэтому затрудняюсь что-то сказать определённо.
Что-то как-то… Вы меня путаете, ага. Но про колбасу всё верно, да. Посолить там, поперчить опять же. С борщом тоже соглашусь. Даже с пельменями не возражу.
А с творчеством тут какая-то натяжка. Дык, я ж пока писал, уже попробовал! Чего мне ещё перепробовать-то опять? Я, может, пока писал эту свою колбасу, уже до тошноты её напробовался, глаза на неё не глядят.
Хотя, может, типа — «Личные Архивы Папыджо. т. ХХV — «Ссылка в Шушенском. Становление Гения»
Типа — почитал и на душе потеплело.
Не, у меня на душе плохеет наоборот. От архивов. Потому архивов не держу.
Есть ещё такой прикол — «Для потомков». Типа, «вот умру я, умру я, похоронят меня...» А потомки (благодарные, само собой) будут читать и восхищаться: «Вот какой у меня был дед (прадед, пращур, двоюродный шурин) талантливый! Глыба!» С виду оно как бы разумно. Но есть нюанс — не факт, что потомки будут благодарные.
Просто по себе знаю. Волею судеб мои (лично) пращуры преизрядно рисовали, кое-кто даже преподавал изобразительное искусство и даже не в школе. И остались, да, их работы (ещё довоенные). Красиво, мне нравится. Но, блин, они ещё и стихи писали при этом. Отвратительные, надо заметить, стихи. Тоже остались в наследство. Просто позор какой-то. Получается, что я потомок неблагодарный, ибо стыжусь такого наследия предков.
И где гарантия, что у меня не появится такой же вредный потомок, как я? Нету такой гарантии.
Ну нет, сам себя не оценишь. Ни выпороть, ни погладить.
В смысле, то что в магазинах продаётся? Ну да, конечно, пробовал. Много-много раз. Потом бросил нафиг. Чего мучиться.
И так вот подумалось — а может, всё дело в рознице?
Вот были девяностые. Книжки были на развалах (ну, я там обычно брал). Мужики там торговали подкованные, что ты. Они же эти книжки буквально на горбу своём возили, надо реализовывать, потому и откровенного шлака я там не припоминаю.
И вот стоит он со своим лотком, един во многих лицах — и читатель, и продавец, и критик, и промоутер, и филолог, любую консультацию даст, только спроси «Чо там новенького?»
Всё расскажет-покажет: «Вот Уильям Дж. Свечкинд, лауреат Хъюго и Ленинского Комсомола, автор умопомрачительных бестселлеров, чума в плане композиции и динамики повествования. Хавают, как пирожки, спешите взять, следующий завоз только через месяц».
Берёшь, и правда — ничего так.
А сейчас — сам издаю, сам продаю. Много, пёстро, но уныло. И редкий раз долетишь до середины первой главы не заснув. Несмотря на грохот бластеров, фотонных ускорителей и боевых заклинаний.
А может это я старый стал.
Я!
Например.
Я не буду есть колбасу, которую сам написал. Потому что неинтересно. Вообще, наверное (вполне возможно), бывают люди, которые сочиняют истории себе и себе же их рассказывают. Как по мне — странное занятие, но мало ли.
По-моему, всё-таки должны присутствовать чьи-то уши посторонние. «Для себя» — не понимаю.
В стране исчезла колбаса! Варёная. Причём — совсем.
Это я не вру, это на «Эксперте» прочитал официальные данные. То есть, она как бы есть (пицсот сортов), но её лучше не есть. Так-то не отравишься, но и удовольствия ноль. Официальные данные научных исследований: то, что лежит в магазинах — не колбаса (если считать по советским ГОСТам).
Кто виноват?
Возможно, виноваты коровы и свиньи, которые делают неправильное мясо. Хотя, глупо ругать корову, если у неё плохая мясная конституция.
Возможно, виноваты граждане, которые эту антиколбасу покупают и едят. Хотя, у многих граждан это такая привычка — есть колбасу. Даже хреновую. Ну так, от скуки. Не будешь каждый раз котлету жарить — отрезал ломоть докторской, пожевал с хлебом мимоходом. Невелик грех.
Вот сам я (ей-богу!) уже года три как варёную колбасу не употребляю. Воротит просто от её вкуса. Привередливый, наверное.
А из современной колбасы, тьфу, литературы получил кайф только единожды, прочитав «Мэбэт» Григоренко. И что характерно, издался этот «Мэбэт» не в Великом Издательстве, а в каком-то ларьке, прости господи, чуть ли не в рекламном агентстве. Стало быть, коопторговский.