Я уже убедилась по новому топику, что мсяа тиграм недокладывают!!!
О-о-о… нас ждет веселый первоапрель )))
Приключения археологов?
Смерть?
Байки из морга?
А завтра еще серьезнее будешь?
Извечно звуки души пробуждают,
В них вызывая сложный резонанс.
Куда ведет мелодия? Кто знает!
Она вообще, возможно, не о нас…
Но зеркала, незримо надвигаясь,
Как сон кошмарный, опрокинут явь…
И музыка одна лишь тут витает…
Останется она. Да будет так.
Ломались копья, вскидывались брови,
И кровь, и слезы там лились рекой…
А музыкант — поближе и попроще
К душе своей — не к музыке чужой ))
Послушать, что ли… то, что не бубнит,
Не греет ухо, но осветит душу )
Открыть бы лучше музыке сердца.
А не наветам преходящим — уши.
И вот суфлер потер довольно руки,
Он ловко все по нотам расписал —
Кто затянул кантату — что про муки, —
Когда вступил ансамбль из подпевал.
И вязнут мысли — спутаны их крылья,
Сменил улыбки сумрачный оскал…
Когда б не лишь к себе все были гибки,
Уберегли побольше бы зеркал…
Но Вельзевул, облизываясь сыто,
Листает партитуру неспеша.
Где «аз воздастся» лишь неотступившим,
Двуличьем «правдоносцы» согрешат.
У каждого мелодия иная,
Вам кто-то тычет в ухо свой тромбон,
Натужно хохоча и подвывая,
С ним вместе скачет «голубой вагон».
Им слух не режут трубача рулады,
Но только выймешь скрипку —
Завизжат: «Смычок, смычок! Ловите все маньяка!
Нас перерезать в одиночку рад!»
Значит, я не ошиблась.
Отож )
и все равно Красота
Кто твой создатель? Он не творец, книгочей.Он не видел смерти. Он так и не родился.
Кто твой создатель? Он не творец, книгочей.
Он не видел смерти. Он так и не родился.
не знаю, тут действительно все серьезно и неоднозначно…
Знаете, эта мысль так засела в голове, что я не успокоилась, пока не вспомнила…
Просто ассоциация, уловленная моим восприятием; показалось, что тут у автора несколько близкие мысли — writercenter.ru/library/poeziya/stihotvorenie/golem1/190767.html
Тут нет смысла спешить…
Да )
Это не жизнь, Жанна, а зоопарк с разрушенными вольерами.
Ранимых/раненых взбесившихся животных, уже не различающих границы, обычно усыпляют. Dixi
Как ни парадоксально, люди — тоже люди. И не особо любят (и заслуживают) быть затоптанными.
Все на этой земле для чего-то нужны. Смотря, где, правда.
Ранимый слон в посудной лавке — зрелище, безусловно, эффектное…
Пожалуй… Ему не было больно…
Бывает, уже не первый раз вижу, что ведущие-прозаики как-то не помнят об этом моменте, потому и напомнила )
Логин или эл. почта:
Пароль:
Запомнить меня
Я уже убедилась по новому топику, что мсяа тиграм недокладывают!!!
О-о-о… нас ждет веселый первоапрель )))
Приключения археологов?
Смерть?
Байки из морга?
А завтра еще серьезнее будешь?
Извечно звуки души пробуждают,
В них вызывая сложный резонанс.
Куда ведет мелодия? Кто знает!
Она вообще, возможно, не о нас…
Но зеркала, незримо надвигаясь,
Как сон кошмарный, опрокинут явь…
И музыка одна лишь тут витает…
Останется она. Да будет так.
Ломались копья, вскидывались брови,
И кровь, и слезы там лились рекой…
А музыкант — поближе и попроще
К душе своей — не к музыке чужой ))
Послушать, что ли… то, что не бубнит,
Не греет ухо, но осветит душу )
Открыть бы лучше музыке сердца.
А не наветам преходящим — уши.
И вот суфлер потер довольно руки,
Он ловко все по нотам расписал —
Кто затянул кантату — что про муки, —
Когда вступил ансамбль из подпевал.
И вязнут мысли — спутаны их крылья,
Сменил улыбки сумрачный оскал…
Когда б не лишь к себе все были гибки,
Уберегли побольше бы зеркал…
Но Вельзевул, облизываясь сыто,
Листает партитуру неспеша.
Где «аз воздастся» лишь неотступившим,
Двуличьем «правдоносцы» согрешат.
У каждого мелодия иная,
Вам кто-то тычет в ухо свой тромбон,
Натужно хохоча и подвывая,
С ним вместе скачет «голубой вагон».
Им слух не режут трубача рулады,
Но только выймешь скрипку —
Завизжат: «Смычок, смычок! Ловите все маньяка!
Нас перерезать в одиночку рад!»
Значит, я не ошиблась.
Отож
)
и все равно Красота
не знаю, тут действительно все серьезно и неоднозначно…
Знаете, эта мысль так засела в голове, что я не успокоилась, пока не вспомнила…
Просто ассоциация, уловленная моим восприятием; показалось, что тут у автора несколько близкие мысли — writercenter.ru/library/poeziya/stihotvorenie/golem1/190767.html
Тут нет смысла спешить…
Да )
Это не жизнь, Жанна, а зоопарк с разрушенными вольерами.
Ранимых/раненых взбесившихся животных, уже не различающих границы, обычно усыпляют. Dixi
Как ни парадоксально, люди — тоже люди. И не особо любят (и заслуживают) быть затоптанными.
Все на этой земле для чего-то нужны. Смотря, где, правда.
Ранимый слон в посудной лавке — зрелище, безусловно, эффектное…
Пожалуй… Ему не было больно…
Бывает, уже не первый раз вижу, что ведущие-прозаики как-то не помнят об этом моменте, потому и напомнила
)