Я пишу с шести лет. Я писала всегда… И всегда буду, пока глаза видят, а руки двигаются. А как бы было если бы, откуда человеку это возможно знать)? Любые события в жизни накладывают отпечаток на душу — текст это слепок с души. Лучше бы было? Нет, было бы иначе. Больше бы написала? Да столько бы же, думаю.
Давайте поспорим. Ваше мнение субъективно, как и мое. Потому не истинно. А истина в том, что все люди разные и то, что не может Катя, может Оля. И наоборот. Не думаю, что я могла бы за полгода написать 67 алок на одном труде)? Или писать пять часов в ущерб сна без музы)). Тем не менее, мне семья не мешает, я просто четко разграничиваю себя — писателя и себя — человека. По времени. Как оборотень.
Ну, тогда здравствуйте, вам о впервые посчастливилось встретить исключение. Уж десять лет как совмещаю вот это
Сутки напролёт, до полного изнеждения, кофе, сигареты… валидол, а оно идёт и идёт, уснуть нельзя, сюжет ярче сна нет никаких примет и непоняток, ты там, в том мире твоей сказки где действе может остановить лишь остановка твоего сердца. И… вот ещё пару строк и пошло оно всё к черту, оправданием будут разбросанные листы черновиков и вращение пальца у виска у кого-нибудь из понятых.
с домом и детьми — первым, вторым, третьим и последними двумя. Правда пишу ночами напролет, но днем все равно пишу, только в подсознании. И это мне не мешает заниматься другими обязанностями. И я явно не в начале творческого пути. И точно не одна такая). А не писатель, потому что гонорара не получаю. Пока что. Хотя могла бы. Но люблю все и сразу.
А где чей)?
Ну потом расставите знаки, делов то)
Не могу с этим спорить). Спасибо).
Я пишу с шести лет. Я писала всегда… И всегда буду, пока глаза видят, а руки двигаются. А как бы было если бы, откуда человеку это возможно знать)? Любые события в жизни накладывают отпечаток на душу — текст это слепок с души. Лучше бы было? Нет, было бы иначе. Больше бы написала? Да столько бы же, думаю.
У перекрестка созданных миров,
На тонкорунной шерсти мирозданья,
Освободив и душу и сознанье,
Я воплощу мечту из детских снов –
Приму смиренно данное призванье.
Пусть будет воздух чище хрусталя,
Озера ярче синего сапфира
И васильков несметные поля,
А в небесах закатная порфира.
Пусть нити рек бегут с высоких гор,
В степях, с ветрами, скачут вольно кони;
Дремучий лес, седых морей простор —
В них каждый штрих мечту мою исполнит!
Тропинка пусть завьется среди трав
Все дальше в чащу, в тень высоких вязов,
Где темной ночью языки костра
От дальних странствий отогреют сразу.
Пусть вдалеке судьбы веретено
Столкнет героев у подножья Рока —
И там где было пусто и темно,
Заря затеплит свечку у востока —
И вновь развеет ужас свет земной,
Но испытанья для ума и воли
Кого-то позовут в последний бой —
И чашу гнева кровь их переполнит…
Слегка подув на перья облаков,
И, натянув на колки молний струны,
Я нарисую летопись веков,
И на камнях — пророчеств выбью руны.
Как труден путь писательства порой!
Когда идешь вперед дорогой темной,
И имя дать звезде новорожденной
Дано отныне лишь тебе одной –
На вечный путь творенья обреченной...
Черепаша).
Давайте поспорим. Ваше мнение субъективно, как и мое. Потому не истинно. А истина в том, что все люди разные и то, что не может Катя, может Оля. И наоборот. Не думаю, что я могла бы за полгода написать 67 алок на одном труде)? Или писать пять часов в ущерб сна без музы)). Тем не менее, мне семья не мешает, я просто четко разграничиваю себя — писателя и себя — человека. По времени. Как оборотень.
ну и будешь не Няшей, а Черепашей, ггг
Ну, тогда здравствуйте, вам о впервые посчастливилось встретить исключение. Уж десять лет как совмещаю вот это
с домом и детьми — первым, вторым, третьим и последними двумя. Правда пишу ночами напролет, но днем все равно пишу, только в подсознании. И это мне не мешает заниматься другими обязанностями. И я явно не в начале творческого пути. И точно не одна такая). А не писатель, потому что гонорара не получаю. Пока что. Хотя могла бы. Но люблю все и сразу.Ты вообще… сиди лучше в домике, а то
![*dance_happy*]( "*dance_happy*")
Какие вы все… корыстные
Я все слышу.
Вот допишу еще четыре тома и снизится. Буду редактировать год и изнывать… Завидовать свободным поэтам)