Сопереживать предпочитают «красивым» драмам

Вкусная была, правда?

Да, мне он тоже нравится. Такой… сдержанный, строгий и прячущий очень много мыслей и образов.

Тогда у книги должно быть какое-то соответствующее содержание.

У поэзии может быть любой цвет. Но в этом арте — да, согласен, синий и цвет поэзии, и сам вдохновляет на поэзию. За это спасибо автору.

Да и не возможно, а, скорее всего, так и есть. Где с осуждением, где со злорадством. Настоящие трагедии редко выглядят так, как в древнегреческом театре: чаще всего они очень незаметны…

Буду ждать.

Я вот тоже этой истории не знал. А ведь это — трагедия в своём роде. Одна из многих незаметных трагедий.

Да, согласен. Синий сам по себе цвет глубины, а глубина всегда притягивает. Я, кстати, люблю синий цвет и все его оттенки. Он мне почему-то кажется самым импрессионистическим цветом.

Да, мне тоже очень нравится. И цвет так хорошо подобран — такой мечтательный…

Не знаю, не знаю…

Да. Объём и для конкурса, и для внека одинаков. Если по какой-то причине получилось больше, можно это дело обсудить в личке.

 в общем-то, даже в рифму. Думаю, автор оценит.

Безымянный.

Наконец-то выбрал цифру. Тяжело было, поэтому прошу прощения у тех, кто в топ не попал.

1 — №5. Вот просто нравится без всяких объяснений.

2 — №3. Очень яркая, необычная и действительно сказочная иллюстрация с хорошо переданным духом написанного. Если бы этот рассказ издали в сборнике сказок в твёрдом переплёте, эта работа вписалась бы туда очень хорошо.

3 — №2. Я не знаю, чем меня привлекает эта работа. Но чем-то привлекает. На совершенно бессознательном уровне.

И если бы был приз зрительских симпатий, я бы в него обязательно бы включил ещё №№1, 4 и 9. Но — увы — такого топа нет. Но эти работы всё равно хороши и неординарны. Остальные — тоже: в каждой есть своё «что-то», что притягивает взгляд.

Внеконкурс — выберу, пожалуй, №№7, 2 и… и не знаю.

Напоследок

ТВОРЧЕСТВО

Я видел, как рисуется пейзаж:

Сначала легкими, как дым, штрихами

Набрасывал и черкал карандаш

Траву лесов, горы огромный камень.

Потом в сквозные контуры-штрихов

Мозаикой ложились пятна краски,

Так на клочках мальчишеских стихов

Бесилась завязь — не было завязки.

И вдруг картина вспыхнула до черта —

Она теперь гудела как набат.

А я страдал — о, как бы не испортил,

А я хотел — еще, еще набавь!

Я закурил и ждал конца. И вот

Всё сделалось и скучно и привычно.

Картины не было — простой восход

Мой будний мир вдруг сделал необычным.

Картина подсыхала за окном.

ХЛЕБНИКОВ В 1921 ГОДУ

В глубине Украины,

На заброшенной станции,

Потерявшей название от немецкого снаряда,

Возле умершей матери — черной и длинной —

Окоченевала девочка

У колючей ограды.

В привокзальном сквере лежали трупы;

Она ела веточки и цветы,

И в глазах ее, тоненьких и глупых,

Возник бродяга из темноты.

В золу от костра,

Розовую, даже голубую,

Где сдваивались красные червячки,

Из серой тюремной наволочки

Он вытряхнул бумаг охапку тугую.

А когда девочка прижалась

К овалу

Теплого света

И начала спать,

Человек ушел — привычно устало,

А огонь стихи начинал листать.

Но он, просвистанный, словно пулями роща,

Белыми посаженный в сумасшедший дом,

Сжигал

Свои

Марсианские

Очи,

Как сжег для ребенка свой лучший том.

Зрачки запавшие.

Так медведи

В берлогу вжимаются до поры,

Чтобы затравленными

Напоследок

Пойти на рогатины и топоры.

Как своего достоинства версию,

Смешок мещанский

Он взглядом ловил,

Одетый в мешок

С тремя отверстиями:

Для прозрачных рук и для головы.

Его лицо, как бы кубистом высеченное:

Углы косые скул,

Глаза насквозь,

Темь

Наполняла въямины,

Под крышею волос

Излучалась мысль в года двухтысячные.

Бездомная,

бесхлебная,

бесплодная

Судьба

(Поскольку рецензентам верить) —

Вот

Эти строчки,

Что обменяны на голод,

Бессонницу рассветов — и

На смерть:

(Следует любое стихотворение Хлебникова)

Апрель 1940

Да и мне так думается. Думаю, и автору тоже.