«себе» — я текст представляю как живой организм. Будто ему кажется, что прошел он долгий путь, накопил багаж опыта, но на самом деле этот опыт его, в отличие от реального, не держит, не отягощает. Потому что сложности эти на самом деле, если они в тексте имеются, прибивают его к земле. И тогда выходят великие, но читаемые единицами романы, типа Улисса (хотя некоторым нравится, конечно же).
Берите, если действительно хочется. (аж не верю)
А удалять я перестал с некоторых пор. Держусь. Потому что если я буду сносить всё, что мне не любо, я останусь голым. Без единой страницы.
Да у него и название — «Крик»… Но в целом, подсказка даже в профиле и если почитать мои комментарии — я вечно себя ругаю.
Мне мой язык
Ладони иссекает
Он — мой пудовый
Самый непослушный
Я с ним бьюсь насмерть
Вот напасть какая
А кто читает
Отдыхает
Лучше
Что же до простоты — в ней сила мира, на мой взгляд.
Если будет интересно — вот что я думаю по поводу текстов и того, к чему нужно идти:
Скрытый текст«Представь себе теннисный мячик. Будем считать, что это — простой текст. Добротный, но без изысков, обычнее не придумаешь. Таковы статьи в газетах или бульварная литература, которую правят головастые редакторы. Такой текст смогут читать все. Не каждому он придется по вкусу, но теннисный мяч — не такой сложный предмет, правда? Его все могут взять в руки. И в теннис можно сыграть.
Теперь к нашей иллюзии добавим одну вязальную спицу. Мы проткнем ею мяч. Теперь его сложнее взять в руку, сложнее метнуть. О теннисе придется забыть — ракетки не рассчитаны на металлический штырь. Порвет струны. Текст, который мы подразумеваем, стал иным — он сложнее. Но держать мяч всё ещё можно. Даже пятилетка справится.
Добавим десяток спиц. Добавим сто. Всё сложнее удержать мячик, всё сложнее, вывереннее слова. Теперь уже только самые тонкие, самые аристократичные пальчики смогут к нему прикоснуться. Но, скорее всего, брать его станут лишь изредка. Взять, подержать немного, пока не занемеют пальцы, да и вернуть на место. Ещё можно похвастать перед знакомыми — смотри, как могу!
Добавим тысячу спиц. Этот ежик найдет себе место на полке какого-нибудь коллекционера. Доставать его будут из специальной богато украшенной витрины. Раз в год. Пинцетом на длинной ручке.
Добавим триллион. И получим сверкающую сферу. Она будет восхитительна, но столь тяжела, что смотреть на неё смогут все, а поднять — никто не сумеет.
И нам придется избавиться от всей той внутренней тяжести, что в нем есть.
И лишь тогда мы научимся делать текст, представляющий себе все сложности, но не имеющий их.
Тогда выйдет Брэдбери."
И спасибо за оценку «Крика». Огромное. Я столько раз порывался его удалить…
www.newauthor.ru — в частности. Фантасты на том портале были как раз за меня. Вот поэты местные — те грызли. Ну и прочие авторы, прозаики — тоже. Но поэты — особенно.
Последнее, за что меня «прибили» (дискуссия была комментариев на 50 — ругали, ругали, пока не снёс, основная претензия была в том, что смысла в моих стишках нет нихрена...)
а ведь мысль была про авторское бессилие, да и образы на мой взгляд (впрочем, наверное я странный) были достаточно простыми
)у них её нет. Вернее имеется невыполнимая — «следуйте правилам». А я их нарушаю. Правила стихосложения, правила написания прозы. Причем нарушаю, к особенной злости недоброжелателей, так, что и не скажешь, что совсем уж вышел за рамки. По тонкой грани хожу, засранец. Гад.
Против меня обычно объединяется целый литпортал. Меня уже не с одного выперли.
И да, и нет) То есть мне конечно приятно, ведь я в жизни ничего ни разу не выигрывал. На других литсайтах меня только ругали «Вы сложный, Даймонд. Вы всё делаете неправильно… Вас никогда не будут читать.»
С другой же — мне сейчас вести, а у меня отит.
Но справлюсь. Единственное но — задание будет… гм… сюрреалистичным. Видимо от высокой температуры мой разум вскипел и взбеленился. Наверное, ничего не станут описывать и мой выигрыш только уничтожит следующий тур…
Теперь к нашей иллюзии добавим одну вязальную спицу. Мы проткнем ею мяч. Теперь его сложнее взять в руку, сложнее метнуть. О теннисе придется забыть — ракетки не рассчитаны на металлический штырь. Порвет струны. Текст, который мы подразумеваем, стал иным — он сложнее. Но держать мяч всё ещё можно. Даже пятилетка справится.
Добавим десяток спиц. Добавим сто. Всё сложнее удержать мячик, всё сложнее, вывереннее слова. Теперь уже только самые тонкие, самые аристократичные пальчики смогут к нему прикоснуться. Но, скорее всего, брать его станут лишь изредка. Взять, подержать немного, пока не занемеют пальцы, да и вернуть на место. Ещё можно похвастать перед знакомыми — смотри, как могу!
Добавим тысячу спиц. Этот ежик найдет себе место на полке какого-нибудь коллекционера. Доставать его будут из специальной богато украшенной витрины. Раз в год. Пинцетом на длинной ручке.
Добавим триллион. И получим сверкающую сферу. Она будет восхитительна, но столь тяжела, что смотреть на неё смогут все, а поднять — никто не сумеет.
И нам придется избавиться от всей той внутренней тяжести, что в нем есть.
И лишь тогда мы научимся делать текст, представляющий себе все сложности, но не имеющий их.
Тогда выйдет Брэдбери."