№7

writercenter.ru/library/filosofija/stihotvorenie/blednyy-folklor/213122.html

В тридевятых краях, у чертей на далеких куличках,

где заместо тумана струится над миром смола,

где в дремучих лесах оголтело кричат электрички,

там стоит цитадель и обитель вселенского зла.

Неустойчивый климат: неделя — и песенка спета,

затихает природа и никнет березовый цвет,

прерывает движение знойное, яркое лето,

и зима наступает, а осени, в принципе, нет.

Дует ветер, гоняя ворчливые старые тени,

что неведомо как затаились в волшебном лесу,

я мотаюсь в холмах благородным рогатым оленем

и фольклор необычный неграмотным людям несу.

Сколько так мне бродить, никому до сих пор не известно,

и откуда я здесь, не сумел объяснить мне никто.

Только верю: смогу я покинуть проклятое место,

что зовется в народе Мараловым Бледным плато.