Эпиграммы

*

Нас он оставил без присмотра,

и как-то сайт осиротел.

А ведь писал так шустро, бодро.

Ну что ж, видать, перепотел.

*

Стихи писал и кровью он, и потом,

все графоманства пройдены круги.

А чтоб его не звали рифмоплетом,

он пишет белые стихи.

*

Не схватишь голыми руками,

На все готов его ответ,

причем не прозой, а стихами.

Ну, что поделаешь? — Поэт!

*

Ты до мыслей очень падкий —

Напихаешь сколько хошь.

Я ж слезу утру украдкой,

Потому что в смысл не вхож.

*

Все его комменты пылки,

Не ленись их прочитать,

И лапшу ты вместо вилки

Будешь ложкою черпать.

*

Ты, видно, озабочен

Наследием своим.

Красиво пишешь очень,

Читателем любим.

И реквиему рано

Звучать в твоих стихах.

Не нужно непрестанно

Держать нас всех в слезах.

*

Отлично, когда тот, кто свыше, понимает,

Но лучше, чтобы тот, кто снизу, понимал.

Пускай душа твоя спросонья сочиняет,

Но важно, чтобы мозг, проснувшись, прочитал.

*

Коли ты поэт уже

И душой слагаешь здорово,

То желательно к душе

Присобачить голову.

*

Скандально жил на сайте, блекло.

Не Бога чтил, а Сатану.

Ушел, нагадив людям мелко —

ну как положено козлу

*

Стоит с протянутой рукой.

Портал, как паперть — твой приют.

И кормишься ты женскою слезой —

они побольше подают.

*

У тебя такой курьёз

в рамках интернета,

что без ревности и слёз

нет в тебе поэта.

*

И весел стих, и грустен может быть.

Я автора любого уважаю.

Но коли ты способен только выть

и в две струи слезами лить,

тебя я, просто, не читаю.

*

Зачем шуметь, зачем лить слёзы?

И пусть без музы плох твой стиш.

Зато комменты сыплют звёзды,

а ты считаешь свой барыш.

*

Ты на почтенной высоте,

башка,

воздетая, как НА кол.

Увы, умишка-то в тебе

как будто кот наплакал.

*

Он все в обиду принимал,

от рОду мнимый безнадежно.

Вы с ним шутите осторожно —

Бог чувство юмора не дал.

*

С портала Вы ушли давно,

в слезах, нагруженный напутствием.

Но, видно, только Вам дано

блистать своим отсутствием.

*

Гений всюду извергает

мыслями струизм.

У него, видать, страдает

этим организм.

*

В твоих стиха моча и кал

«ласкают» глаз и нюх.

Ну надо ж так засрать портал,

Что весь инет протух.

*

Ему что Бога клясть, что чёрта славить.

Страдалец зависти и злобы раб,

пытался он весь мир изгадить,

но тракт кишечный оказался слаб.

ЛЕЗТЬ В ПОЭТЫ?!

Лезть в поэты?! Упаси! —

Загрызут коллеги.

Сколько фигой не тряси,

Все равны на небеси,

Все в поэтонеге.

Все равны, как в бане:

Критик (Господи еси),

Графоман, поэты.

Разница лишь в money

И почем respect'ы.

Другу-неудачнику

Предпринимателем не стал

и лишь у Маркса "Капитал"

перелистал.

Таким манером

не стал миллионером,

а стал ты милиционером.

Заумье

По дебрям рифмованных строчек бреду я,

И даже не в силах их смысл уловить.

Плетусь, спотыкаясь в завалах заумья,

Пытаясь найти ариаднову нить.

Но смысла здесь нет и напрасны потуги

Умом осознать этот авторский бред.

Он просто рифмует красивые звуки.

И вы не ищите того, чего нет.

Маститому непризнанному поэту

Мой друг, скажу, не лицемеря:

— Стихи твои, как райский сад,

И из штанишек подмастерья

Ты вырос сорок лет назад.

Познал все тайны стихоплетства,

Все метры знаешь назубок,

Изведал рифмы сумасбродства …

Но не пошла наука впрок.

Все сорок лет сменить не смея

Свои и брюки, и клише,

По поэтическим аллеям

Ты так и бродишь в неглиже.

Поэту-заумнику

Прочитал тебя я трижды.

Только между нами:

не по-русски говоришь ты

русскими словами.

Ты их пОходя курочишь,

собирая фразу,

и мозги всем заморочишь

запросто и сразу.

Я с тобой предельно честен:

стих разит талантом,

но язык мне не известен —

может эсперанто?

Душе любезный Автор …

Душе любезный Автор,

Твой стих, как аллигатор,

Читатель же — лирический Самсон,

Восторга испуская стон,

его терзает на цитаты,

Что значит жить ему века.

А критики, журя слегка,

Быть современниками рады.

Обладатель мышления пошлого …

Обладатель мышления пошлого

За язык свой поганый забанен.

Он безграмотен слишком для взрослого,

Для ребёнка же слишком похабен.

Воплотилась мечта идиота —

Занял строчку за другом и шефом,

Своим флудом известным и блефом.

Но умней он не стал ни на йоту.

Высшей власти достиг наконец-то!

И добился, хоть вице, но сана.

Только из-за тяжёлого детства

Он никак не выходит из бана.

Косноязычие

Поумней промолвить силится,

кругозор, однако, узкий.

Пишет, вроде как, кириллицей,

но выходит не по-русски.

Самолюбованьем тешится

и готов убить любого,

кто сказать ему осмелится,

что вещает он убого.

Пошлому поэту

Плеваться я не перестану,

Читая пошлости приплод.

И хочется скорее в ванну,

Отмыться от его блевот.

Портал смердит его стихами,

Портвейном кислым и мочой,

Увешан женскими трусами,

Воняет тухлой колбасой.

Поэту новословосозидателю

Поэт талантовыврит

Убойно стихостроф,

Загнёт языковыверт,

Сплетая в вязослов.

Читатель уховянет,

Копая скрытосмысл

И автора помянет.

Читатель?! — он же шизл.

Мыслей сумбур

Умна голова, только мыслей сумбур,

от фраз лишь обрывки, лохмотья.

Бессмыслица это? Да нет, чересчур —

нужны пониманью поводья,

Как нужен для шифра таинственный ключ,

метода нужна психиатру.

Тогда осветит понимания луч,

тогда разберёшь эти мантры.

Счастливый человек

Когда ума палата,

горе от ума,

а коль извилин маловато,

жизнь радостей полна.

Ничто не омрачает

счастья бытия.

Мир в дымке розоватой тает.

Ты любишь всех и любят все тебя.

ПОЛУГРАМОТНЫЙ ПИИТ

"ОН" — полуграмотный пиит,

И вирши ткет корявой дланью.

Шизофрения в нем творит,

Портал марая всякой дрянью.

"ОН" вместо точек, запятых

Стреляет дробью многоточий,

До фраз бессмысленных, пустых

"ОН" по невежеству охочий.

В его стихах и рифмы нет,

И строки разного калибра,

Но мнит себя кретин-поэт

Творцом вульгарного верлибра.

Смердят нетленные плоды

Его поэзии-шалавы,

И все мартышкины труды

Влились в дебильные анналы.

У него стихи — шедевры.

Богом дар пророка дан.

Льёт струёй сплошные перлы,

Юмор брызжет, как фонтан.

Диамантом рифмы-стервы,

Как волчицы вой в ночи.

Уши вянут. Мозг кричит.

Я от души скажу поэту,

который пишет лишь душой,

пренебрегая головой:

"Метода не корректна эта.

Душа — вместилище эмоций.

Ей блеск неведом мастерства.

Чужда ей рифмы красота

и блеск поэзии пропорций.

Душою ты слагаешь здорово,

считаешь, что поэт уже.

Пойми: желательно к душе

приделать как-то голову".