Что важнее?

Я не поэт, к моей же укоризне

В поэзии, как в картах невезуч

Мне душу согревает проза жизни,

Как в день холодный солнца тёплый луч

Стихи ведь пишут так, как рифма ляжет

Вздыхать— лобзать, не напишу, уволь

Поэт мигрень, высокопарно скажет

А я попроще — головная боль

Поэт не спит ночами, вне сомнений

Ему уснуть ведь муза не даёт

А я так сплю без всяких вдохновений

Совместно с прозой, ночи напролёт

Здесь спора нет, ведь всё предельно ясно,

О том, чья больше в нашей жизни роль

Поэзия— изысканное яство

А проза это словно хлеб и соль