Меланхолия

Как будто бы закончилась зима

я шёл по городу — казался он знакомым

разлившимся асфальтом серых вод

уныло обтекающим ручьями

нагроможденья валунов-домов

в которых копошатся вечерами люди

такие же как я двуноги и двуруки

распиханы по сотам ограниченных пространств

в потустороннем свете раскаленных добела спиралей

привыкли мы взирать на мир подслеповатыми глазами

с врождённой катарактой к чуду жизни.

Мне в этих клетях с множеством углов

так остро стало не хватать озона

что я давно безудержно ищу

открытое пространство

и не ныряю больше в ямы под землей

меня ступени с приводом не носят

более к ревущему толпы левиафану

собой тромбующим пространства вестибюлей

где жизни кроме нас нет никакой.

А снаружи

чахлые деревья до сих пор без крон

в попытках развернуть зародыши листвы

умоляют наконец прийти весну.

Москва. Конец апреля. Вечер.

Очередная тщетная попытка

поднять себя на высоту

пригодную хотя б немного для полёта.

Иллюстрация © Eric Lacombe