Стать смертью

Ко мне на днях заглянула в гости странная мрачная женщина, в черной одежде.

— Кто вы? — спросила я, глядя в дверной глазок.

— Я — смерть. — честно призналась женщина.

У всех нас уже давно сформировался стереотип о том, как должна выглядеть настоящая смерть. Как правило он заключается в следующем: Старуха, лет триста от роду, в черном плаще с капюшоном, который закрывает лицо, и, непременно, с косой через плечо.

Так вот эта женщина не вписывалась в определение смерти ни по одному пункту, поэтому мое любопытство взяло верх, я открыла дверь и пустила незваную гостью в квартиру. На первый взгляд ни что не выдавало в ней смерть, ну, разве что скрипучий, слегка простуженный, голос. Но когда я пригласила её на кухню, дабы напоить чаем и накормить вкусным, только что из духовки пирогом, я увидела, что цветы в прихожей иссохлись и приняли такой вид, как будто их на недельку поместили в пустыню Сахару, хотя я буквально только что стояла над ними с лейкой. После чего у меня не осталось сомнений — передо мной настоящая смерть.

От чая и пирога дама не отказалась.

— Первый раз вижу, чтобы смерть встречали так радушно. — сказала женщина, слегка улыбнувшись.

— Ну а как же? Вы, вероятно, устали и хотите отдохнуть и поесть. — Попыталась я выдать из себя радушную хозяйку, а про себя подумав: "Смерть она или не смерть, а накормить гостью все-таки надо."

Когда от пирога остались только крошки, а женщина допивала двенадцатую чашку чая, я решилась задать вопрос:

— А где же ваша коса и плащ?

— Ох, детка… — всплеснула руками дама — А я уж было подумала, что мы обойдемся без этих дурацких вопросов. Ты и правда не знаешь как выглядит смерть?

Я отрицательно помотала головой и на всякий случай открыла планшетик и поискала портреты смерти в интернете. После чего, показала моей гостье результаты работы Гугла.

Женщина скривилась, цокнула языком и покачала головой.

— Какие же вы необразованные… Что ты, что твой Гуля, или как там его? А я так устала разъясняться на эту тему!

После этих слов, женщина попыталась встать и двинуться к двери, но видимо, вспомнив зачем пришла, плюхнулась обратно на стул.

— Ну хорошо… — смягчавшись, начала свой рассказ смерть. — Но больше никаких вопросов, поняла? — удостоверившись, что я все поняла, дама изобразила из себя ведущую радио "Россия" и начала вещать:

— Знаешь, детка, смерть — это такая же профессия как бухгалтер или инженер, только гораздо ниже оплачиваемая. Нас учат пугать, пользоваться спицей, читать книгу мертвых… Да да! Вот эту. — дама сняла с полки "Тибетскую книгу мертвых" и любовно погладила обложку, после чего с явной неохотой поставила её на место. — Но самое сложное в нашем деле — научится отсеивать в толпе тех, кому уже пора… Это как золото из грязи вымывать. Ходишь по миру, высматриваешь на улице, в метро, в магазинах, в кафе: этому рано, эта еще ребенка не вырастила, а этот не с моего участка… — Поймав мой вопросительный взгляд, женщина криво усмехнулась: Ах да, я все время забываю, что говорю не с коллегой. Да, у нас тоже есть свои участки, и их больше тысячи. А ты думала, что я потрачу кучу денег, поеду в какой-нибудь Зимбаве чтобы забрать с собой какого-нибудь алкоголика? Ну нет уж, на это есть смерть, живущая непосредственно рядом с этим алкоголиком. Так вот, для того, чтобы работать в толпе и среди людей, нужно выглядеть как человек. Я же ведь не вызываю страх, одним своим видом, верно?

Но при этом нам нужно соблюдать дресс-код, который скорее дань традиции, чем правило. Поэтому я в черном платье, а не в сиреневом. Ну, и ты наверное понимаешь, что в современном мегаполисе женщина с косой выглядит весьма подозрительно, да и не гуманно это… Косой голову рубить, лучше посмотри на эту прелесть… — Дама благоговейно улыбнулась и достала из сумочки длинную и тонкую золотую спицу с алмазным наконечником.

— Красиво, правда? Именно этим агрегатом я и работаю. Подхожу к человеку сзади, аккуратненько протыкаю насквозь, громко кричу "Помогите, человеку плохо!" И ретируюсь. Следов эта вещица не оставляет, а то, что испытывает человек похоже на сердечный приступ....

Тут мне стало по настоящему страшно, но в то же время любопытно, и я решилась задать вопрос:

— А как же убийства? Или смерти от болезней?

— Детка, все по порядку. Я как раз собиралась об этом рассказать. Видишь ли, эта, с позволения сказать "спица" способна не только убивать. Я могу причинить ей много вреда. Стоит только коснуться ею… У тебя ведь болит спина, верно?

Я ошарашенно кивнула, вспоминая, по какой причине я сегодня дома, а не на учебе.

— Моя работа! — гордо произнесла Смерть. — И колени твои, и голеностоп, и сердце — тоже моя работа. Но это еще не все. Спицей я могу не только убить сама, но и заставить человека со слабой психикой совершить убийство. Как? Очень просто! Всего лишь задев его голову в нужной точке. И все. Человек выхватывает пистолет, или нож, или просто душит жертву… Но но! Без рук, пожалуйста, ты ведь не хочешь остаться без пальцев, коснувшись этой спицы? Полагаю и умереть раньше срока ты тоже не хочешь. Так что слушай, но руки не распускай, иначе плохо тебе будет. Это я тебе как смерть говорю. Ты не против, если я закурю?

— Против!

— А, ну да… Я все время забываю про эту маленькую шалость, которую я позволила себе в самом начале моей карьеры.

Дама налила себе еще чашку чая и стала крутить спицу в руках, норовя ткнуть ею в меня. Я испуганно уворачивалась, дама заливисто хохотала.

— Боишься? Правильно! Смерть нужно уважать и бояться. В этом и смысл нашей работы.

Собственно, ты вероятно не знаешь зачем я сюда пришла?

Я мотнула головой и приготовилась к худшему...

— Так вот, милая моя. Я пришла сюда за тем, чтобы предложить тебе стать смертью!

После ее слов, на моей кухне воцарилась пауза, которой позавидовал бы и МХАТ и Моссовет, и другие известные театры Москвы и всего мира.

— Ну так что? Ты согласна? Ах да… Для этого мне придется тебя убить. Я все время забываю об этой маленькой детали… — Смерть смущенно улыбнулась и покрутила в руках спицу.

— А у меня есть выбор?

— Есть. Умереть просто так, или оставить свою душу мне и работать смертью… Подумай, у тебя есть десять минут.

С этими словами Смерть достала из кармана платья здоровенный советский будильник, который, видел еще дедушку Ленина, завела его на через десять минут и на моей кухне воцарилась мхатовская пауза.

Под стук часов я мысленно прощалась с дорогими людьми, любимыми делами, куклой и книгами… Перебирала в памяти все, что когда приносило мне радость, как вдруг меня оглушил звон будильника и крик сестры: Леська, ты проснешься когда-нибудь? Два часа уже!

— Действительно. — Отозвалась с кухни мама. — Леська, просыпайся давай!

И я проснулась в доме, который очень люблю, обняла сестру, братика и маму… А они долго не могли понять почему я так улыбаюсь, размазываю по щекам слезы, и говорю как сильно я их люблю...