Падал лёгкий снежок. Последние дни декабря. Стою на остановке и жду троллейбус. Я сегодня еду не к первой лекции, людей мало.
Открывается дверца, парень в проёме смотрит прямо на меня и улыбается, потом шагает вперёд и исчезает. Поднимаюсь в троллейбус, смотрю в окно. Снежинки тают на кудряшках, а улыбка со мной.
На лекции открываю тетрадь и пишу стихи. Заканчиваю их строчками:
Я знаю, он хотел сказать мне что-то,
Но, вероятно, просто не успел.
На перемене читаю стихи однокурснице, обычно я этого не делаю.
— А это вправду было? — заинтересованно спрашивает она.
— Ну, что ты! Поэзия — это не фотография действительности, — отвечаю я снисходительно и небрежно.
Каждый день я сажусь на той же самой остановке с надеждой, что вдруг он появится. Я полна ожидания. Мне семнадцать.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.