от третьих лиц

Он был завсегдатаем этого клуба. Хотя ту грязную помойку на окраине и язык то не повернется назвать как-то иначе, чем забегаловка. Здесь пахло дешевым алкоголем и старыми рыбными консервами, которые наверняка уже стали опасными для жизни. Был здесь и еще один запах, едкий, режущий глаза запах отчаяния. Едва заступив за порог этого местечка, хотелось либо бежать отсюда со всех ног, либо заказать побольше дешевого виски, который владелец «клуба» самостоятельно перегонял из какой-то липкой жидкости в подвале своего владения. Сюда стекались все пьяницы города, а вечерами заглядывал и он — разочарованный, всеми покинутый парень, без будущего и настоящего, и даже без надежды на нечто большее, чем три-четыре кружки мерзкого пива. Он не отличался от остальных посетителей бара — кеды, немытые волосы, двухдневная щетина… Разве что его возраст — мало кто становится никем в двадцать лет. Он не вступал в споры, не лез в драки, он просто отсиживал там свой час, выкуривал пару сигарет и, расплатившись, уходил по своим делам. Словом, он никому не приносил хлопот.

Он жил в старом доме на конце города — снимал там комнату. Эти районы никогда не славились добропорядочностью и поэтому ему не раз предлагали там немного взбодриться — героин, кокаин, разноцветные таблетки, о, там знали толк в препаратах такого рода. Но он всегда отказывался. Не потому что не хотел, напротив ему часто не хватало этакого «кайфа». Просто у него не было на это денег — его небольшой оклад едва покрывал и без того весьма сдержанные траты. Он работал в крохотном китайском ресторанчике на углу. Иногда он даже посмеивался над собой — обычный русский парень режет лягушек за двадцать баксов в неделю. Но он не жаловался, да жаловаться было и не кому. За полтора года, проведенных в маленьком городишке на юге калифорнии, он не нашел ни друзей, ни девушки, ни чего-либо другого, за чем ехал сюда. Но зато он исправно посещал грязную забегаловку с покосившейся вывеской «Phil’s club» и даже пару раз сходил в кино.

Девушки принимали его за романтика — этакий незнакомец в черном пальто, с гитарой и мечтательными глазами — и поэтому часто одаривали его своими улыбками и двусмысленными взглядами, но он не хотел отношений такого рода. Он считал «любовь» пустым звуком, разрекламированным донельзя на телеэкранах, в бесчисленных ток-шоу и голливудских блокбастерах. Оно въелось в нас так сильно, что теперь мы живем с единственной целью «найти свою половинку», чтобы пару раз выбраться куда-то вместе. Об этом слишком много говорят, чтобы задумываться о честности и искренности. Он хотел чего-то большего, он МЕЧТАЛ о чем-то большем.

Он не знал, что держало его здесь, что заставляло остаться. Может надежда на свою будущую разноцветную жизнь, а может просто гордость. Там, дома, думали, что он достиг всего, о чем мечтал: прекрасная карьера, огромные заработки, скорая свадьба. Он не хотел их разочаровывать. Дома верили в него… да только он больше не верил в себя.

Его нашли мертвым в туалете того самого бара сразу после закрытия. Владелец заведения совершал свой ежедневный осмотр и наткнулся на парня, лежащего лицом вниз на грязном кафеле. Сначала он решил, что это очередной пьяница, уснувший прямо у дверей туалета. Но потом заметил — осколки разбитой люстры, упавшая табуретка, на шее у парня шнурок. В его «клубе» все было слишком дряхлым, все было готово рассыпаться. Люстра и двух минут не продержалась под весом взрослого человека. Он побежал вызывать скорую, да только было поздно — парень не дышит. Парень не хочет дышать