Вечер. Поле цветов. Каждый цветок тихо мирно спит в коконе своем. На перекрестке дорог стоит роскошная сакура. Сам воздух пропитан романтикой. Здесь не так давно было чудо....
Ветер сюда почти не заходит. Ему не зачем идти там где царит небесная красота. И зачем скажи нужно это место? Зачем люди ищут то что на самом деле лежит у них под ногами?
Здесь не раз можно услышать игру на гитаре. Тут почти каждую ночь ходит один человек. Его имени никто не знает. Но музыку что пишет он пронизывает до глубины души. В каждой ноте столько чувств. Что не нароком видишь всю картину целиком. Да и смысл сюда ходить? Сам ответ лежит глубоко в душе исполнителя.
Всему виной любовь. Он потерял ее когда ему было 17. Она уехала в другой город. И больше никто так не цеплял его душу как она. Все перепробовав в том числе алкоголь. Его успокоила мысль о том, что стоит писать песни прямо в этом месте где они часто гуляли. Прятались от детворы. Встречали звезды и рассвет. А сакура была ориентиром чтобы каждый знал что их чувства несоизмеримы ни в деньгах ни в поддержании авторитета. Так пишет он и по сей день. Треки скидывает в сеть. На что и надеется передать через песни о той сакуре в полях из тысячи лепестков играющих под звуки гитары.
Она услышит… и верит верит… ибо сердце не обманешь...
Спустя года три произошло чудо! К нему в его края заехали гости. Он совсем забыл с кем она жила. К нему заявился ее старший брат и с дядей. Пустив их в дом. Они попросили ночлег на одну ночь. Он предупредил их что каждую ночь он уходит в поле о котором столько легенд. Разговорившись брат и дядя решили вместе навестить местного музыканта. Когда зашли, если сказать что ничего не почувствовали это сказать наглую ложь которую не свойственно натуре писателя передавать читателю. Ты садись и слушай! — сказал дядя пасынку. Так просидели в поле пол ночи после чего пошли обратно в полном молчании… На утро оба собрались в дорогу и написали адрес где она живет и пообещали поэту что она еще заедет.
Так и случилось. Через неделю приехала та самая… У него чуть сердце из груди не выпрыгнуло. Он бежал к ней как влюбленный мальчишка. А что еще нужно поэту музыка? нет Муза которую любит… И в том поле он спел ей песни… и они слились в танце из семи лепестков… Что потом? это уже другая история....
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.