1

Лишь слабый отзвук в тишине,

И пелена прозрачных нот

Тебе напомнят обо мне,

Когда последний час пробьет.

Я буду каплей на окне,

Ты будешь прозой на песке,

Но я в тебе, а ты во мне,

И мы висим на волоске.

В. Кузьмин.

Играла она хорошо. Стремительно, дерзко, но пару раз действительно сфальшивила. От волнения. Председатель жюри приободрился. Не хотелось ему отдавать первое место сельской девочке, к тому же из другого района.

За полчаса до начала конкурса нас собрали в кабинете заведующего. Долго и навязчиво инструктировали, как нужно судить, говорили, что школе искусств необходимы ремонт, новые инструменты, что это невозможно без участия спонсоров.

А спонсоры, вон они — в первом ряду: самодовольные ряшки новых хозяев жизни. Несомненно, победителями станут их дети. Встать и испортить им настроение? Наверное, стоило, но я не решился. И когда подошла моя очередь, сказал, что у девочки огромный потенциал, что её тема самая сложная, что первое место, бесспорно…

— Влюбился, что ли? — ехидно поинтересовался «собственник» какой-то важной конторы.

Все засмеялись. Девчонка действительно была прехорошенькая.

Музыкальный руководитель глянул на меня с укоризной. Это он пригласил в жюри старого отставного рокера и теперь наверняка получит выговор от начальства.

Обсуждение продолжилось, нудное, фальшивое. А она, юная и прекрасная, стояла на сцене, нервно теребила смычок скрипки и растерянно выслушивала авторитетный разнос своего таланта.

Прошло четыре года. В соседнем городе, который уже давно стал «побратимом» моему — так переплелись семейными узами наши жители, открылась грандиозная фотовыставка. Надо было съездить оценить работы друзей, коллег, знакомых, а заодно немного развеяться от монотонных будней.

Прихватив свою старенькую цифровую Соньку, я отправился в путь. Люблю делать снимки из окна машины.

Поле, до горизонта покрытое рулонами сена… Одинокое дерево на холме, сквозь крону которого сочится солнце… Перевернувшийся в поле трактор. Как умудрился?

Впереди на обочине стоял огромный чёрный джип. Толстый бугай прижал девчонку к багажнику и грубо лапал её под юбкой.

Я сбросил скорость, схватил фотоаппарат. Парень оглянулся и что-то угрожающе крикнул вслед.

Участники выставки устроили шикарный фуршет, и я пожалел, что приехал на машине. Пришлось запивать красную икру соком. Прозвучали искренние хвалебные речи — старые мастера выдали класс, и молодые удивили, доказав, что творческая фантазия неисчерпаема. После мероприятия я развёз друзей по домам, загнал машину на стоянку и решил пройтись по городу. Купил несколько дисков американских блюзменов, потоптался в салоне фототехники. В одном из проходных дворов неожиданно наткнулся на ту самую девчонку, которую лапал бугай. Она сидела на скамейке и гладила маленького напуганного котёнка. Я загляделся. Надо же… оставил фотоаппарат в машине. Девчонка заметила меня, не узнала, конечно, и доверчиво улыбнулась.

— Занесли, — сказала просто.

Я пошёл дальше. Забрёл в книжный магазин, покопался в фантастике и с удивлением обнаружил на одной из полок книгу «Блюз чёрной собаки», которая к тому же оказалась уценённой. Меняются времена. Не понимаю, радоваться или огорчаться. Книги, которые не в столь отдаленные времена сразу попали бы в руки спекулянтов и продавались по цене месячного оклада, никто не покупает. С другой стороны, они появились в свободной продаже.

На проспекте открылось несколько новых магазинов. Около одной из витрин стояла Она и смотрела на скрипку. Блестящие глазки котёнка выглядывали из-за её плеча. Почувствовав мой взгляд, девушка обернулась. Я замер, очарованный странной вызывающей красотой, и не мог отвести глаза. Знакомое лицо… знакомое, знакомое. Вспомнил! Это она играла на скрипке.

Потом я недолго побродил по рынку и вернулся на стоянку. Бросил покупки на заднее сиденье, полистал книгу. Можно возвращаться домой.

Неожиданно машина качнулась. Бугай снял ногу с бампера, стукнул ботинком по колесу, пристально осмотрел автомобиль, опёрся на капот.

— Фотограф?

— Так, балуюсь, — сказал я.

— Сделай-ка ещё пару снимков.

Он вернулся к своему джипу, выдернул девчонку из салона. Котёнок цеплялся за майку и испуганно мяукал.

— Давай!

Не выходя из машины, я сделал несколько снимков навскидку.

— А теперь так. — Парень задрал подруге юбку. — Ну!

Я демонстративно положил фотоаппарат на колени. Девчонка попыталась вырваться, бугай замахнулся, но не ударил. Вернулся ко мне.

— Как там получилось? — сказал почти дружелюбно. — Покажи.

Что мне оставалось делать? Я протянул фотоаппарат.

— Какая тут кнопка переключает кадры?

— Эта.

— О! — воскликнул парень. — О! О-хо-хо!

Он размахнулся и хрястнул мою Соньку об асфальт.

— В следующий раз так будет с твоей головой, — сказал веско.

Они уехали. Некоторое время я сидел в ступоре, потом включил музыку и, немного придя в себя, тронул машину с места.

За несколько километров до своего города увидел одинокую девичью фигурку. Она? Быть такого не может! Я сбросил скорость.

Она. Та же одежда, та же причёска.

Я притормозил и, опустив правое стекло, поинтересовался:

— Где ваш друг?

Девушка глянула недобро и ускорила шаг. Красивая походка. Я даже залюбовался. Крикнул:

— До города десять километров. Садитесь, подвезу.

Никакой реакции. Наверное, стоило уехать, но девчонку было жалко. Мелькнула мысль, что она у этого бугая такая же случайная жертва, как и я. Так мы прошли-проехали около полукилометра. В конце концов, моя попутчица шагнула к машине, дёрнула заднюю дверцу. Резко села на сиденье и отвернулась к окну.

— Будем молчать? — спросил я через некоторое время.

— А что вы хотите услышать?

— Например, играешь ли ты сейчас на скрипке?

Девчонка дёрнулась. В зеркале заднего вида мелькнули её злые глаза.

— Нет, — сказала она.

— Почему?

— Нехотца.

— А что хотца? — спросил я и понял, что зря.

— Выйти.

— Не надо. Лучше помолчим.

Мы въехали в город.

— Где тебя высадить?

— Всё равно.

— Можно здесь?

— Можно.

— А подальше?

— Можно подальше.

— А точнее?

— Мне всё равно.

Мы доехали до площади.

— Здесь?

— Здесь.

— Я был в жюри на том музыкальном конкурсе, — зачем-то сказал я.

— Да? — равнодушно удивилась девчонка. — Не помню.

— Кто этот твой парень?

— Гера? Хотите подружиться? Не советую.

— Бандит. Или просто отморозок?

— Он выбросил его из машины, — тихо сказала моя случайная попутчица. — Прямо на ходу.

— Кого?

— Котёнка. Ему плохо стало, укачало. Он срыгнул на сиденье. Гера его в окно. Потом остановился и выкинул чехол в канаву. Ругался. Я пошла искать, а он мёртвый.

Я молчал и слушал.

— Гера звал меня, а я спряталась в кустах. Он выругался и уехал.

Кажется, девчонка ещё пребывала в шоке.

— Давай я тебя к дому подвезу.

— У меня нет дома. — Она выскочила из машины и быстро-быстро направилась в сторону пятиэтажек.

Я загнал автомобиль во двор, запер ворота. Гараж был далеко, на краю города. Дома согрел чаю, плеснул в него коньяка, попытался слушать Джо Ли Хукера. Нет, сегодняшний вечер не для блюзменов. Вспоминалась красивая девчонка с трассы, её походка и наш нелепый краткий разговор. Подступила дрёма.

У меня при засыпании в голове часто рождается музыка. Звучит бас и ударник, вступают гитарные рифы, вливаются новые инструменты, различные эффекты.

В эту ночь я тоже сочинял музыку. Один за другим жуткими диссонансами нанизывались на мрачный бас визгливые скрипичные пассажи. Они толкались, налезали друг на друга, складываясь в какую-то немыслимую мелодию. Зверскую и жестокую.

Проснулся я от резкого сигнала своей машины. Его невозможно ни с чем спутать. Сам устанавливал. Подскочил к окну. Ворота распахнуты. К бамперу автомобиля прицеплен трос. В ночном полумраке мелькнула тёмная фигура в спортивном костюме, вторая маячила в салоне. Угонщик наклонился, щёлкнул карабином, трос как змея пополз за ворота. Напарник выскочил из машины, и через пару секунд они скрылись в темноте улицы. Прозвучал негромкий шум мотора, стало тихо. Только сердце стучало в груди как бешеное, да тряслись руки.

Я вышел во двор, прикрыл ворота, захлопнул дверцу машины. Вернулся в дом и, не выключая свет, лёг на кровать. Не спалось. Несколько раз невольно вскакивал на каждый подозрительный шорох, хотя было понятно: воры не вернутся.

Утром выглянул в окно и замер от удивления. В салоне кто-то сидел. Я достал из ящика молоток и, стараясь не шуметь, выскользнул на улицу. Подобрался поближе, постучал костяшками пальцев в стекло. Никакой реакции. Труп, что ли, мне подсунули? Распахнул дверцу. На водительском сиденье сидел человек в брезентовом плаще, с накинутым на голову капюшоном и… дрожал.

— Эй! — сказал я.

Незнакомец повернул голову. Это была она — девушка с трассы, девушка с котёнком, девушка, игравшая на скрипке.

— Что ты тут делаешь? — спросил я, лихорадочно пытаясь выстроить в голове хоть какое-то предположение.

— Сплю, — прозвучал ответ.

— Ты вся трясёшься, пойдём в дом.

Она пила чай, я смотрел и ничего не понимал.

— Почему ты так одета? — спросил.

— Больше ничего не нашла.

— Сними. Быстрее согреешься. Дома тепло.

— Нет!

Я ушёл в комнату, включил музыку. Вернулся. Она дремала.

— Ложись-ка ты спать.

— Как это?

— Просто. Вот диван. — Я достал подушку и одеяло. — Ложись.

— Не могу.

— Почему?

— У меня под плащом… ничего нет.

— Тебя ограбили?

Она промолчала. Я принёс кое-что из одежды на выбор, положил на диван. Девушка удивлённо смотрела на меня, в её глазах мелькали недоверие, протест и даже какой-то непонятный страх.

— Спи. Я приду к обеду.

Она кивнула.

— Как зовут?

— Ли… — и она замолчала.

— Лида?

— Алика.

— Хорошее имя, — сказал я.

Она снова кивнула.